Nel cassetto tarlato
minuscoli coni di giallo
la polvere scuote
pupazzi di legno appassito
riversi sul fondo
mi sento appannata
sgualcita
ma solo apparenza, suppongo.
Nel centro rinasco felice
ogni giorno
Nel cassetto tarlato
minuscoli coni di giallo
la polvere scuote
pupazzi di legno appassito
riversi sul fondo
mi sento appannata
sgualcita
ma solo apparenza, suppongo.
Nel centro rinasco felice
ogni giorno
Un'antologia permanente a cura di Sonia Caporossi
letteratura, filosofia, arte e critica globale
A Reader's Blog
sogna la vita, mentre la vivi, intatta. uno sguardo sul mondo, a cominciare da quello vissuto, per continuare con quello vissuto e sognato.
[è necessario che la poesia divenga un sintomo della realtà]
La poesia non ha rimandi . La consapevolezza d'essere poeta è la stessa spontanea parola che Erode. Stermino io stesso il verso.
mariga de sos pensamentus
Impara l'arte e NON metterla da parte.
GUIDO SPERANDIO