cristina bove

è un menestrello
che narra della vita e della morte
inflazionando le botteghe
tingendo case e muri
di nerofumo e ceralacca
uno che scopre il brutto e il bello
dove il divino tace
e condivide appieno l’esondare
dalla sorgente assidua e misteriosa
che gli alita nel cuore
un bel mistero

è un dicitore di leggende apprese
in cui non crede più
mostra le crepe
della licitazione del pensiero
edulcorando le sue stesse pecche
amare e contingenti
affabula di sogni e concretezze
e a chi gli dice: è troppo
risponde affabilmente:
si lesina soltanto se si ha poco

un’anima affollata che trabocca
scrive gli assortimenti di una vita
senza fini di lucro o di successo
e lascerà muraglie di parole
ritagli colorati in un pc

settembre 2014

Siamo i pazienti viaggiatori
adusi ai mutamenti
nello spazio la forma ha nicchie d’ombra
il sonno e il sogno sono le stazioni
_l’anima si riposa e poi riparte_

oggi ho una testa-nuvola
non so
di questi cieli bassi sulla terra
né della storia che racconta pietre
dove s’inconchigliarono le impronte

la gloria è un fuoco fatuo
di leggendari eroi, vittorie pirriche
devastazioni ordite dai regnanti
_mummie bendate d’oro
l’oro caro ad Anubi ed altri numi
fossilizzati a morte nei sarcofaghi_

città ricostruite dai perdenti
ipnotizzati a bordo di panchine
in sosta nei musei
lieti e gabbati
beneficiari di pozioni d’arte

obbligatorio l’abito da viaggio
fino a destinazione
ma giungeremo nudi alla dogana
forse sperando in qualche souvenir
di spiegazione