era una foglia morta, sembrava filigrana, l'ho fotografata e sovrapposta ai cuscini
Desinenze imperfette
congetture
delle cose intangibili e sornione
biforcazioni audaci di radici e di rami
ostentazioni di
per ricucire il cielo a questa sfera
di valori sommari
le toppe d’una festa edulcorata
zenzero e cinnamomo
sulla pece
era prevista l’ora oscura a tempo
caricata la sveglia
ma i secoli trascorrono e sui giorni
tornati sempre uguali
dormono gli imbecilli e i rassegnati
il trillo si fa attendere
cristina bove 
Mi piace farmi sorprendere dalla tua maniera irriverente (con garbo) di guardare alle cose, filosoficamente, spiritosa e amara come sai essere, è una grande qualità, di cui i tuoi versi risplendono.
Buon Anno nuovo, Cristina, buon tutto, un grande abbraccio!
D.
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Doris, ormai conosci bene il mio pensiero, e forse per questo riesci a entrare così bene nei miei testi.
ti rngrazio
e ti auguro a mia volta un buon 2012 e che tutto ti sia lieve.
ricambio con affetto l’abbraccio.
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Nella foto, bellissima, c’è la trama elegante del ricamo e il colore di fondo dell’ammonimento.
Così come nella poesia, del resto. E sai quanto l’indignazione che scoppia all’improvviso, in un endecasillabo, mi sia cara….
🙂
Buon anno, amica.
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caro T. sono molto contenta che tu abbia notato la peculiarità della foto.
per l’endecasillabo, lo sai, ho un debole.
grazie
buon anno anche te.
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Sì, Cristina, continuiamo ad abbellire le nefandezze dell’esistenza, a spruzzare profumi sulle feci, a pettinare i lunghi capelli delle mummie, in attesa di una fine annunciata, che arriverà, forse – così dicono i profeti.
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Guido, non so se a pettinare bambole o mummie si possa ingannare la mente e distoglierla dallo stato reale in cui versiamo.
ai profeti non credo, nella storia dell’umanità ne sono state annunciate di catastrofi e fine del mondo…
ai posteri la verifica.
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Il trillo si fa attendere
la sveglia non risuona
di chiacchiere in melassa
la festa urta e rintrona.
Bisognerà aspettare
il doppio manrovescio
di chi sul vuoto vigila
di buffonate ‘fashion’
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i tuoi versi vanno a segno, perfettamente .
il doppio manrovescio, ma assestato bene, con tutta la forza, eh?…
“buffonate fashion” questa mi piace proprio!
ciao grazie, cara
buon 2012
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In questi ultimi tempi invidio gli imbecilli, quelli che non hanno capito un tubo di ciò che sta accadendo. Staremo meglio? Peggio? Nessuno è in grado di saperlo. Questa attesa ci sta logorando in modo direttamente proporzionale alla sensibilità che abbiamo.
Nonostante l'amarezza, come si fa a non dirti che i tuoi versi sono stupendi?
ross
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Rossella, in fondo sappiamo bene che a costo di soffrire non vogliamo essere tra coloro che si lasciano vivere senza slanci e senza ideali.
non è di quiete che abbisognamo, anzi, di movimento di coscienza, di vitale vigilanza.
l’attesa si prolunga, ma arriva sempre il momento della svolta.
grazie
un abbraccio
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Oh, Cristina, che effetto compie la tua composizione…caleidoscopio di colori tenui, autunnali, rarefatti persino.
Forse è il sapore della Festa oppure è il volo che sa far compiere una tua opera dotata di “vis”.
Chissà 🙂
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cara Marzia, qui ci starebbe bene l’Autunno di Vivaldi, eh?…
ricordi la cappella dei Turchini a Napoli?
sai che da bambina ci ho vissuto, e che mentre l’organista suonava i brani della messa solenne, io mi perdevo a guardare le figure possenti degli affreschi del coro e dell’abside, a viso in su che mi veniva il torcicollo. credo che quel connubio di suoni e colori mi abbia segnata a vita.
grazie
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essenza di foglia che torna alla terra
donando al cielo ciò che è del cielo
come gli imbecilli, i rassegnati e i saggi
(e forse, chissà, anche i cuscini…)
un caro abbraccio
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the, i cuscini fanno da sfondo a loro insaputa
la foglia l’ho salvata dalla morte grigia
per gli imbecilli e i rassegnati credo ci sia poco o nulla da sperare.
ti abbraccio anch’io
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nonostante la corsa
non raggiungiamo il sole al tramonto
domani riemergerà dall’altra parte
e noi saremo più vecchi di un giorno
stanchi dei i nostri progetti
piccoli frammenti sull’intelaiatura
continuiamo l’attesa
con le dita ficcate sulla terra rossa della pista
la schiena ad arco
pronti allo sparo.
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corriamo per non farci raggiungere dal tempo
mettiamo in atto strategie di fuga e nascondiglio
ma intanto siamo noi a essere braccati dal pensiero
in attesa dell’ultimo sparo…
ciao, falco
complimenti per la tua nuova casa.
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Sempre mi stupisce come il linguaggio possa muoversi nei territori abbandonati dalla ” ragione misurante “, scavando tra cose umane e antagonismi, lasciando a questa, come sua unica formula, una negazione. Parafrasando qualcuno, niente sarà la perpetua epigrafe dei suoi tentativi. Per andare oltre, è necessario scoprire il linguaggio che lo parla e tu questo linguaggio lo conosci bene.
Un caro saluto
Roberto
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e io rimango sorpresa invece di come tu riesca a cogliere risvolti anche hegeliani in alcuni miei versi, non totalmente inconsapevoli, questo no, ma scaturiti da un mio io nascosto e affiorati spesso senza precisa volontà.
e su questo ci sarebbe da scoprire perché mai la poesia…
perché mai la necessità di far diventare parola l’esistenza.
grazie
un caro saluto anche a te
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e meno male che il trillo si fa attendere: così come siamo finiamo tutti all’inferno. io spero almeno in un mondo piovoso e malinconico, a guardare pecore
è come spruzzarsi il profumo senza essersi lavati, la vita, ormai
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i gravi precipitano
i rarefatti volano
voglio smolecolarmi, ecco.
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che meraviglia tutto l’ultimo capoverso Cristina
un abbraccio
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Massimo, ti ringrazio e ti abbraccio
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sono arabeschi le tue foto, i tuoi pensieri prendono forme surreali, in questo caso da una foglia quasi disfatta di vita hai ricavato la sua bellezza interiore quasi inaspettata che hai immortalato per sempre… continuerà così a vivere.
Grazie Cristina per questa emozione. Cettina
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attenta sempre tu, mia cara, anche le sfumature.
sai che l’ho pensato anch’io mentre la fotografavo?
e forse mai una foglia avrà dormito il suo ultimo sonno su un cuscino indiano, aranciorosso.
grazie a te Cettina, e buon tutto.
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Quando sarà l’ora dell’apocalisse, io spero di essere da un’altra parte.
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certo, Aitan,
ma qui si tratta di apocalisse da taschino, che vorrei piombasse repentina su tante cose storte.
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