L’ospite ha già suonato
e pronunciato un nome per esteso
da qui alla verità
sta sulla porta dislocato
tra memorie d’eterno
era l’amore condannato a perdersi
— le voci umane —
spazi di sillabe insidiose
che si fosse d’estate o di stagione
anomala intermedia
le perle viola della phitolacca
i primi freddi hanno smemorizzato
siepi di latifoglie e melograni
resistono imperterrite le rose
se mi guardo riflessa
nella stanza dei vetri semoventi
un labirinto-serra
mi vedo giù
mi so
dal tetto della casa
.
<3
<3
L’ha ribloggato su lementelettrichee ha commentato:
In questo mio viola crepuscolare
che è netta lontananza ottusa
_ e senza più misura alcuna
né tregua a tirar fiato _ sto
l’amore è condannato a perdersi
direi che s’è già perso da troppo
— con lui tutte le voci umane mute —
interstizi di sillabe insidiose gridano
se fosse d’estate o di stagione bella
io non sarei stata abbattuta subito
condannata a sopravvivere di niente
o costretta a farlo per nessuno mai
***
grazie. <3
Pingback: In punta di blog: un pensiero di Rodari sulle fiabe, pensieri in libertà, a proposito delle distanze | a video spento
” Regno del poeta sia il mondo collocato nel centro focale del suo tempo “, scrive Novalis… Balzac la chiamava contemporaneité, e vi scorgeva una densità spirituale, nella quale un’anima infiammata si trova a vivere.
Queste le mie riflessioni e questo mi è parso udire dall’ospite inatteso.
Bellissima atmosfera cara Cristina
Grazie
Roberto
caro Roberto, l’inatteso è sempre alle porte, così come l’illusorietà del tempo ci allontana sempre più dall’essere e ci pone in divenire.
la fiamma divampa e disvela, e sempre illumina il cerchio che ci contiene, limite e protezione simultanei.
grazie a te.
Sono loro, le rose tenaci
– sanno già di memoria e distanze –
a distendere ombra pietosa.
Raggi serbano a nuove stagioni.
e così, di stagione in stagione
si dipana la nostra esistenza
nel distanziarci dall’origine
ritroviamo noi stessi.
Non lo so se esiste l’eternità o se e tutto il tempo un ciclo, ma credo nella persistenza.
sì, Aitan, la persistenza di ogni particella di cui consistiamo, di ogni manifestazione cosmica.
L’inverno (fenomenico e spirituale) raccontato da Cristina Bove non poteva essere altro che Poesia.
E’ proprio così, l’inverno è “.. l’amore condannato a perdersi..”
Elis cara, tutto di noi sarà perduto e nello stesso tempo ritrovato, in altra forma, in altre manifestazioni di un mistero ancora da scoprire.
ciao 🙂
L’altra volta una rosellina mignon rosso corallo, l’ultima, mi è durata in un piccolo vaso cinese più di dieci giorni, facevo colazione, pranzo e cena con quel fiorellino vivo. Ha dato tutta la gioia che poteva, come la poetessa Cristina. Siamo schegge o gocce di staalattiti e stalagmiti o scintille dell’Etna in eruzione o stelle. Ci chiamiamo speranza.
Mimma, ci chiamiamo speranza… bella espressione poetica!
la speranza di vivere ed essere ancora in grado di portare colore e profumo a chi ci avvicina.
l’nverno porta bellezza matura, consapevolezza, ma anche propensione a donarci con sincerità.
grazie del tuo passaggio
Che ne sappiamo noi delle distanze…….
Diceva la Merini :
“mentre la poesia è distanza /tra corpo e corpo,/mentre la poesia è amore”
La tua è voce è Luce e tu rosa che imperterrita rifiorisci ………Un anno di Luce e di ogni bene! Mary
grazie, cara Mary!
magari lo fossi, una rosa d’inverno!…
ma mi fa piacere che ci sia luce a illuminare il giardino della mia coscienza.
auguri di Luce e di ogni bene anche a te.
Dover vedere e non esserci, sapersi altrove, ma pure lì vi è un oltre nebuloso.
Bella!
Un abbraccio,
Flavia
grazie, Flavia.
un abbraccio a te.
l’hai detto: resistono imperterrite le rose.
Quindi…
bella anche questa, rosa Cristina
lux
cara Lucetta, loro resistono eccome, proprio stamattina si è dischiusa una.
un po’ anche per me.
grazie.
quel desiderio irrisolto di volare?
può, essere, Massimo.