Se
fossimo ancora vivi
galleggianti nei mari di frantumi
stralci d’altro convivere
macule di memoria gattopardo
arrese al bianco zinco
vertebra
del sistema periodico
se
tinnisse il cateto
d’ogni cuore triangolo
alla cadenza del martello
saremmo note sparpagliate
rotte
piccole croste sulla pelle
d’un pianeta giaciglio
fino a completa sparizione
.
.
.
cristina bove
video Luciana Riommi
Questa opera è distribuita con licenza Creative Commons Attribuzione - Non commerciale 2.5 Italia.
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Ogni scritto o immagine qui pubblicati appartengono esclusivamente all'autore, salvo diversa indicazione. Si diffida chiunque a diffondere gli stessi scritti, interi o parziali, senza citare la fonte e l'autore oppure a fini di lucro. (Legge 22.04.1941 n. 633)
Un'antologia permanente a cura di Sonia Caporossi
letteratura, filosofia, arte e critica globale
A Reader's Blog
sogna la vita, mentre la vivi, intatta. uno sguardo sul mondo, a cominciare da quello vissuto, per continuare con quello vissuto e sognato.
il vizio di leggere
[è necessario che la poesia divenga un sintomo della realtà]
La poesia non ha rimandi . La consapevolezza d'essere poeta è la stessa spontanea parola che Erode. Stermino io stesso il verso.
mariga de sos pensamentus
e noticine di una finta critica
Impara l'arte e non metterla da parte. Anto.
Un'antologia permanente a cura di Sonia Caporossi
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sogna la vita, mentre la vivi, intatta. uno sguardo sul mondo, a cominciare da quello vissuto, per continuare con quello vissuto e sognato.
il vizio di leggere
[è necessario che la poesia divenga un sintomo della realtà]
La poesia non ha rimandi . La consapevolezza d'essere poeta è la stessa spontanea parola che Erode. Stermino io stesso il verso.
mariga de sos pensamentus
e noticine di una finta critica
Impara l'arte e non metterla da parte. Anto.
cristina bove 
Pingback: Orme infestanti di Cristina Bove « miglieruolo
suonatori della stessa orchestra, cara Mirka.
ci ringraziamo a vicenda.
un bacio
🙂
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Sei encomiabile,cara,nel voler coinvolgere tutti alle parate di bellezze.Grande Cristina che se non ci fossi ti inventerei. Un bacio,Mirka
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non conosco la lavorazione meccanica per diventare triangolo raffinato per emettere parole in musica,
sicuramente passa attraverso la sofferenza:
incudine e martello?
ganasce di una trafila?
blocchi di una pressa-piegatrice?
i passaggi della vita fanno sempre un gran male.
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hai detto in poche frasi quel che fa il dolore nella vita di ciascuno.
colpisce duro, ma permette all’anima di affinarsi e di creare musica.
quando avviene…
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fino a completa sparizione
se
.
.
car
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se…
.
forse morire
forse rinascere..
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…dimenticavo: appena posso vengo a leggere il tuo romanzo 🙂
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ci tengo, Elis, lo sai.
🙂
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Perfetta. Nell’onda che si allarga_ generando altre onde_ in macchie di fragori e di silenti introspezioni.
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Guardo l’immagine, leggo. Poi riguardo l’immagine. E quel triangolo lo vedo chiuso anzichè aperto: come se le strofe si rincorressero tra loro – prima e seconda, causa e conseguenza, principale e subordinata…
E mi piace il commento di Massimo.
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ad ascoltare bene, c’è una musica in eco, che si rifiuta di finire
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grazie, caro amico, di averla saputa udire.
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