sfogliate come verze a dirne mare
flettere il busto un soffio in là
finché si può
malgrado il movimento
glifi ardesia le mani
e non c’è santo
che faccia pulizia della mia casa
una passata di malinconia sui muri
ragnatele comprese
la piantana di ferro
il guardaroba che non chiude bene
li lasciamo
e la mia testa
con tutti i frulli inutili di versi
così che potrei andare
ovunque conducessero giornate
senza rischio di perderla davvero.
Nella restante pietra
di morbido soltanto il mezzo busto
accogliere nel seno
–
entrare nel tuo blog… e il titolo già cattura a tondo e porta via nel vento di poesia che turbina – tempesta
Bella, eh!
Baci
e io sono ben felice di catturare la tua poetica attenzione!
E’ meglio essere poeticamente sfaccendati come te che prosaicamente affaccendati come sono io da un pezzo :-). Questa poesia è un ciondolare tra stanze dell’anima piene di cose che sanno trovare da sole il giusto posto. Le pulizie, quelle mazza e pezza, invece non si fanno da sole, ahimè!
Cara Turquoise, proprio in questi giorni sono tutt’altro che sfaccendata, alle prese con il prossimo trasloco.
per fortuna posso ancora dedicare il mio tempo a ciò che mi appassiona. altrimenti sarei già finita.
un caro saluto 🙂
Mi sembra di vederti che dai uno sguardo alla casa e ne senti il peso della quotidianità che è riservata a te e tu sai che quel pensiero disturba la tua inclinazione. Un po’ come accade a me, a tante donne, il ritmo quotidiano sottrae tempo alle passioni.
Le metafore eleganti sono bellissime, i tuoi versi sono morbidi e avvolgenti, sono pieni di te, del tuo estro creativo.
un bacio
annamaria
“il ritmo quotidiano sottrae tempo alle passioni.”
meglio di così non si può dire!
Quanto sarebbe bello se tutti potessero vivere dedicandosi a ciò che li appassiona!
invece il lavoro, che debilita l’uomo e arricchisce il padrone, rende succubi e stanchi, mentre la vita scorre, inesorabilmente.
un bacio a te
buona notte
di questa rotondità di ventre materno da dove tutto parte e dove tutto torna per ripartire ancora, sostano parole in versi e i traslochi sono sogni azzurri, profumati di salsedine… come nell’immagine la casa si trasforma in una nave di cui soltanto tu sei il comandante…
del resto il viaggio è sempre rotondo…
baci
le lunghe traversate a bordo di una sedia!
e l’odore del mare a pervadere spazi.
hai visto il tempo circolare, labirintico. eheheh!…
grazie
baci
“sfogliate come verze a dirne mare”
ho visto la malinconia tra le righe e le onde del cervello il mio trasloco sarà solo di pochi metri
eppure la pagina che sto per voltare
a volte mi sembra tanto pesante.
a ciascuno il suo percorso, caro falco.
per un maratoneta dieci metri sono un amen…
per chi procede con stampelle sono un viaggio.
io mi reputo fortunata perché cammino normalmente, e può essere una passeggiata.
ciao
Che meraviglia Cris, però quel “e la mia testa
con tutti i frulli inutili di versi
non te la faccio passare. Gli ultimi tre versi sono struggenti, incantevoli. Un bacio
va bene, Ross…
ti stringo nel morbido abbraccio.
Le cose rotonde sono quelle che ci avviluppano e ci fanno tornare al punto di partenza.
Glifi ardesia le mani, sono come le incisioni o linee di vita che ci indicano il punto esatto del nostro percorso.
Fare la pulizia dei muri della casa passandoci sopra una manciata di malinconia, è un modo per proiettare questa malinconia fuori di noi.
Ma possiamo lasciar perdere tutto e concentrarci su tutto quel che passa nella nostra testa, i versi poetici in primo luogo, che sono un pezzetto di vita, così che procediamoo tranquilli in ogni luogo la giornata voglia condurci.
E per finire, pur nella durezza (di pietra) delle condizioni esterne, ci teniamo stretti alla morbidezza dei nostri affetti, del nostro cuore che ama, nonostante tutto e nonostante tutti.
“Da una libera interpretazione carmeniana”…
ciao
car
bellissima e suggestiva l’interpretazione carmeniana, affascinanti le tue riflessioni…
la malinconia come ragnatele da lasciare qui
e trasferirsi altrove con l’ottimismo e la gratitudine per la vita.
grazie!
ciao
la granitica morbidezza,
la forza dolce,
la timidezza degli invincibili.
E’ sempre un piacere leggerti
è sempre un piacere ri-vederti…
Ah! E così diventiamo ermetiche al cubo, ma ondeggianti azzurre e morbide come due mammelle d’amore piene di poesia e di segreti. Hai mescolato tutto, anima, carne, eventi e colori. Posso leggere e rileggere quanto mi pare: il gioco è troppo sottile, è la Cristina burlesca sul dolore fatto d’amore. E brava.
Burlesque, masquerade, tourbillon… la danza appare nel suo incedere fluido, e invece è ancora matematica, i passi contati di una poesia che ci sovrasta, irraggiungibile..
Mi piacciono sempre tanto le tue argute considerazioni.
grazie.