sfogliate come verze a dirne mare
flettere il busto un soffio in là
finché si può
malgrado il movimento
glifi ardesia le mani
e non c’è santo
che faccia pulizia della mia casa
una passata di malinconia sui muri
ragnatele comprese
la piantana di ferro
il guardaroba che non chiude bene
li lasciamo
e la mia testa
con tutti i frulli inutili di versi
così che potrei andare
ovunque conducessero giornate
senza rischio di perderla davvero.
Nella restante pietra
di morbido soltanto il mezzo busto
accogliere nel seno
–
cristina bove 
entrare nel tuo blog… e il titolo già cattura a tondo e porta via nel vento di poesia che turbina – tempesta
Bella, eh!
Baci
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e io sono ben felice di catturare la tua poetica attenzione!
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E’ meglio essere poeticamente sfaccendati come te che prosaicamente affaccendati come sono io da un pezzo :-). Questa poesia è un ciondolare tra stanze dell’anima piene di cose che sanno trovare da sole il giusto posto. Le pulizie, quelle mazza e pezza, invece non si fanno da sole, ahimè!
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Cara Turquoise, proprio in questi giorni sono tutt’altro che sfaccendata, alle prese con il prossimo trasloco.
per fortuna posso ancora dedicare il mio tempo a ciò che mi appassiona. altrimenti sarei già finita.
un caro saluto 🙂
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Mi sembra di vederti che dai uno sguardo alla casa e ne senti il peso della quotidianità che è riservata a te e tu sai che quel pensiero disturba la tua inclinazione. Un po’ come accade a me, a tante donne, il ritmo quotidiano sottrae tempo alle passioni.
Le metafore eleganti sono bellissime, i tuoi versi sono morbidi e avvolgenti, sono pieni di te, del tuo estro creativo.
un bacio
annamaria
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“il ritmo quotidiano sottrae tempo alle passioni.”
meglio di così non si può dire!
Quanto sarebbe bello se tutti potessero vivere dedicandosi a ciò che li appassiona!
invece il lavoro, che debilita l’uomo e arricchisce il padrone, rende succubi e stanchi, mentre la vita scorre, inesorabilmente.
un bacio a te
buona notte
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di questa rotondità di ventre materno da dove tutto parte e dove tutto torna per ripartire ancora, sostano parole in versi e i traslochi sono sogni azzurri, profumati di salsedine… come nell’immagine la casa si trasforma in una nave di cui soltanto tu sei il comandante…
del resto il viaggio è sempre rotondo…
baci
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le lunghe traversate a bordo di una sedia!
e l’odore del mare a pervadere spazi.
hai visto il tempo circolare, labirintico. eheheh!…
grazie
baci
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“sfogliate come verze a dirne mare”
ho visto la malinconia tra le righe e le onde del cervello il mio trasloco sarà solo di pochi metri
eppure la pagina che sto per voltare
a volte mi sembra tanto pesante.
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a ciascuno il suo percorso, caro falco.
per un maratoneta dieci metri sono un amen…
per chi procede con stampelle sono un viaggio.
io mi reputo fortunata perché cammino normalmente, e può essere una passeggiata.
ciao
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Che meraviglia Cris, però quel “e la mia testa
con tutti i frulli inutili di versi
non te la faccio passare. Gli ultimi tre versi sono struggenti, incantevoli. Un bacio
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va bene, Ross…
ti stringo nel morbido abbraccio.
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Le cose rotonde sono quelle che ci avviluppano e ci fanno tornare al punto di partenza.
Glifi ardesia le mani, sono come le incisioni o linee di vita che ci indicano il punto esatto del nostro percorso.
Fare la pulizia dei muri della casa passandoci sopra una manciata di malinconia, è un modo per proiettare questa malinconia fuori di noi.
Ma possiamo lasciar perdere tutto e concentrarci su tutto quel che passa nella nostra testa, i versi poetici in primo luogo, che sono un pezzetto di vita, così che procediamoo tranquilli in ogni luogo la giornata voglia condurci.
E per finire, pur nella durezza (di pietra) delle condizioni esterne, ci teniamo stretti alla morbidezza dei nostri affetti, del nostro cuore che ama, nonostante tutto e nonostante tutti.
“Da una libera interpretazione carmeniana”…
ciao
car
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bellissima e suggestiva l’interpretazione carmeniana, affascinanti le tue riflessioni…
la malinconia come ragnatele da lasciare qui
e trasferirsi altrove con l’ottimismo e la gratitudine per la vita.
grazie!
ciao
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la granitica morbidezza,
la forza dolce,
la timidezza degli invincibili.
E’ sempre un piacere leggerti
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è sempre un piacere ri-vederti…
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Ah! E così diventiamo ermetiche al cubo, ma ondeggianti azzurre e morbide come due mammelle d’amore piene di poesia e di segreti. Hai mescolato tutto, anima, carne, eventi e colori. Posso leggere e rileggere quanto mi pare: il gioco è troppo sottile, è la Cristina burlesca sul dolore fatto d’amore. E brava.
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Burlesque, masquerade, tourbillon… la danza appare nel suo incedere fluido, e invece è ancora matematica, i passi contati di una poesia che ci sovrasta, irraggiungibile..
Mi piacciono sempre tanto le tue argute considerazioni.
grazie.
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