Passa ogni mezz’ora il bus
alla periferia sotto i castelli
stridono i freni alla fermata
questa è una strada d’incidenti
ci sono croci e fiori lungo i muri
sempre la stessa svolta e poco dopo
il centro commerciale
_questa non è poesia_ dice l’amica
i versi non si fanno con le cose
di tutti i santi giorni
per esempio?
: mare gabbiani prati stelle fiori
riverberi rugiada e (mai dimenticare)
le danze.
Così se scrivo cose come questa
quasi da “prosivendola”
(non me ne voglia il buon Pennac)
e se dimentico la pentola sul gas
per scrivere diciamole poesie
bruciando il brodo _ già_
checché ne dica il medico di sbalzi di pressione
a me sembrano lampi nel sereno
quando si dorme non
ci si dovrebbe risvegliare adulti
un piede nel mattino
così spaesati da sapersi vivi
cristina bove 
Così spaesati da sapersi vivi, ché mi corre un brivido sulla schiena.
E _ francamente _ questa prosivendola che brucia il brodo, io l’adoro:
salutami il dottore (qualche ora e ti saluto il mio), ossequi al buon Pennac.
C’è ancora il brivido addosso a me, t’immagino spaesata da saperti. Evviva.
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Pingback: Circolare est di Cristina Bove | miglieruolo
Adoro le “prosivendole”!!!!!
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_questa non è poesia_ dice l’amica
i versi non si fanno con le cose
di tutti i santi giorni
si fanno, bisgna saperlo fare e tu sei brava.
un saluto
cecil
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grazie, cecil,
ci provo.
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se mi è permesso il gioco io leggo e lego insieme il lampo di questi due sereni versi:
ci sono croci e fiori lungo i muri
di tutti i santi giorni
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chissà perché proprio questi due versi… mi incuriosisci.
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beh, niente, stanno così bene insieme, no? (mi sa che te li frego, nel senso ovvio che sono ormai di chi li legge)
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E’ bellissima, Cristina, quasi un manifesto. Con un incipit suggestivo, una seconda strofa riflessiva e una chiusa magistrale.
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felice di rivederti, Aitan!
grazie
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sentire l’immenso nell’infinitamente piccolo è il collante fra vita e poesia.
la tua poesia, che va ringraziata ogni giorno.
un abbraccio
z
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e io ringrazio te, Zena e la poesia che ci unisce
un abbraccio
cri
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La poesia è struttura e reinterpretazione della vita e non esistono parole poetiche e parole prosaiche, oggetti sublimi e cose infime. Questo lo sanno poeti e critici, ma tanti ancora non lo sanno: dalla poesia si attendono stelle e quando trovano stalle rimangono perplessi.
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“…struttura e reinterpretazione della vita …”
proprio così, Guido, spesso si confonde la poesia con rime ed espressioni melense, mentre è soltanto vita, totalmente vita, interpretazione costante del reale, e in perpetuo divenire…
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grande Cristina, o Cristina la grande!
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per non arrossire, Vincenzo, la butto sul mio metro e mezzo di statura!
🙂
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la tua amica ha torto, poesia è anche abbandonarsi al flusso dell’emozione che proprio gli eventi di tutti i giorni il poeta vede e sente con altri sensi …
🙂
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e sì, Francesca, nelle vicende quotidiane si annidano cose che se non fosse la nostra anima a intuirle, la mente nemmeno se accorgerebbe… sai, no? 🙂
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E non c’è poesia senza “afflato”! ma quelle son cose per architetti di parole e di emozioni prefabbricate, fatte di andate e ritorni sui versi e di ritocchi vari… la vera poesia è proprio in quella capacità che pochi hanno di scovarla tra le cose di ogni giorno e di portarne le immagini direttamente negli occhi di chi legge:
“quando si dorme non
ci si dovrebbe risvegliare adulti
un piede nel mattino
così spaesati da sapersi vivi”
sublime, a dir poco, chi riesce a sintetizzare tutta la sofferenza degli esseri umani in così pochi versi?
baci
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sai bene a cosa associo la parola “afflato” (non sghignazzare)… e quindi per distanziarla da me in maniera definitiva la lascio a quegli “architetti, ecc”…
anche tu spaesata al mattino, eh?…
e fosse solo svegliarsi!… bisogna pure camminare!
grazie
baci
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Pennac non sa scrivere poesie così
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hahaha!… quasi ci credo!
Grazie.
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Tutto è poesia perché tutto può diventarlo così come tutto è colore, pittura, effetti ottenuti al computer e tutto di noi si può elevare senza artifici, in una semplicità struggente nata dal profondo. I fili d’erba e la stella: tutto è danza e gabbiano che vola stridendo il suo grido, il difficile è farlo emergere come sei capace tu. Dalla prosa apparente all’eccelso non c’è distanza.
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é così, Mimma, e lo sappiamo bene…eh!…
grazie del tuo bel commento e un abbraccio
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