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Ogni scritto o immagine qui pubblicati appartengono esclusivamente all'autore, salvo diversa indicazione. Si diffida chiunque a diffondere gli stessi scritti, interi o parziali, senza citare la fonte e l'autore oppure a fini di lucro. (Legge 22.04.1941 n. 633) -
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Cannoni a primavera
Un fiore nelle bocche girasoli su incrociatori e missili sordine di papaveri ai rimbombi e sulle vie tornare a fare festa chiacchiere nei mercati chitarre e fisarmoniche sui prati l’inverno degli dei è la sola stagione dei tiranni l’inferno degli … Continua a leggere
Pubblicato in CriBo, poesie, poesie dell'abbandono, poesie della disperazione
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Parola di Cambronne
Quando le vie sono finite si avanza su sterrati i prati infradiciati dalle piogge piegano sulle buche giochiamo a nascondino trallallà votiamo per cartelli indicatori ohibò! _mandano tutti a quel paese_ e i poveri viandanti per passare devono fare salti … Continua a leggere
Pubblicato in poesia umoristica, poesie, poesie della rivolta
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Vulcani spenti
erano vivi quando le derive dei continenti emersi li fecero svettare sui pianori quando le prime fioriture vestirono di verde i loro fianchi prima che il fuoco uscisse dalle bocche e incenerisse prati il rosso delle braci divenne fumo … Continua a leggere
Pubblicato in poesie, poesie del silenzio, poesie dell'abbandono
Contrassegnato azzurro, buio, continenti, crateri, deriva, laghi, millenni, ossidiana, pianori, pioggia, polveri, prati, tutani, vulcani
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Inquilini e scalatori
Per interposta ragnatela imperlinata (d’istinto scriverebbe: di rugiada di voli sotto i tetti a primavera e d’altre uccellerie marine o montanare) ma non si trova il modo di dare un altro nome a ciò che accade sul fare del mattino, … Continua a leggere
Non proprio una dimenticanza
C’era un posto di blocco alla veranda una scia di formiche irrisolte e piangevano resina gli abeti la vasca dei tageti soleggiava come una tomba viva _l’acqua morta nel finire dell’ombra un prato stanco ci furono pitture nel loggiato prima … Continua a leggere
Non più mi vesto a fiori
da quel giorno che morii lontano in prati brulli e ancora adesso che mi sfoglio d’argento fa lo stesso che mi diriga al faro o mi dipinga il viso di tramonto quanti si va con abiti molesti angoli ripiegati e … Continua a leggere
Pubblicato in CriBo, poesie
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Circolare est
Passa ogni mezz’ora il bus alla periferia sotto i castelli stridono i freni alla fermata questa è una strada d’incidenti ci sono croci e fiori lungo i muri sempre la stessa svolta e poco dopo il centro commerciale _questa non … Continua a leggere
Pubblicato in CriBo, poesie
Contrassegnato centro commerciale, croci, gabbiani, incidenti, prati, tutti i santi
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cristina bove 