cristina bove

Quell’inverno di sole impallidito
quasi una luna diurna
pioveva sul sagrato e noi

Venivamo da quella scalinata
due ragazzi seduti a dirsi un libro
non sapevamo che sarebbe giunto
un giorno silenzioso e scompagnato
Sconfinammo
tenendoci per mano
:quanti colori c’erano a Tozeur
fasce di cielo sulle case bianche
ad Hammamet
ci spuntava la vita da ogni dove

niente che ci fermasse.

E siamo adesso in questa strana casa
incorniciati già dentro una foto.

C’innaffiano la sera
dimenticanze e fiori

Quando le soglie delle case
stanno per sgretolarsi
e sui gradini
il cuore denso
le facce degli astanti
che poi saremmo sempre noi
ci ricordano muri di confine

tra le crepe
sfuggiti al torto e alle rovine
minuscoli furori __noi
che ci adattiamo al gelo.

Me ne starò da sola
nella quiete d’una stanza
dicono che finisca il mondo
se così fosse ce ne andremmo insieme
nell’ultimo respiro universale

forse m’alzerei presto per sedermi
rivolta ad est
ad aspettare il sole
che ci rassicurasse
e vivi o morti quindi sempre vivi
ci conducesse in orbite remote

in ogni nostra cellula il segreto
sarebbe rivelato
e un’altra vita ci sarebbe ancora
quando perduta la fasulla meta
ci resterebbe l’io senza paura
umanamente singolare
divinamente plurimo e immortale.
          
            

non perdetevi questo video, mi raccomando!

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formato biglia
gira e rigira intorno all’argomento
nella sferetta di cristallo fiocca
sulla metà notturna della mela

una vela l’appanna
il chiuso tondo
basta sentirne il battito
il suono dei meandri a note gravi
germogliare di neve
a ogni caduta

capovolgere e attendere
che le certezze vengano dismesse
e il dubbio venga
a porgere altro aspetto

noi che pioviamo inclusi
nella materia sconosciuta
scossi
da chissà quale mano
   

colori acrilici su multistrato carta-plastica -70×50 (1989)

   
le voci di sospeso andamento quasi
canoni duplicanti o inversi
e nei riquadri stelle di falsa luce
scese per le vetrine a farsi addobbi
per quelle stesse strade interminate
asfalto rosso sotto i nostri figli
               in questo direttorio che beffardo
               avanza e ghigna dai balconi vuoti
               nessuna voce s’alza a dissonanza
una follia ci ha preso
chi nelle strade chi nella sua casa
essere uomini costa la ragione
               per la discesa agli inferi s’è aperta
               la sguaiata miseria del danaro
               e la miseria vera ha ciechi gli occhi
               le bare messe in fila nei salotti
               le chiamano divani.
Quale sarà la veglia di un cenone
assiderati dentro, che non bastano abeti
o mele rosse appese alle ringhiere
a darci un senso che non sia di gelo
aperti gli occhi