cristina bove

Un pianto da quattro o cinque lacrime
tra le cerniere delle ciglia
un dormire fittizio
la cronaca d’un dejà vu protratto – mi ascolti? –
sono di spalle
eppure non è da quelle zone inviolate
che prendi la mia anima, no
quella si ferma sempre intimorita, squietata
osa portare il colmo della vita
anche in un gesto raccontato, astratto
una stanza di frasi
e sul traguardosoglia della casa dire – ci sono
per poco
fammi un piccolo ridere
un qualsiamore da tintinnarci dentro
come un salvadanaio –

.

.

–

Avvicendarsi d’erbe e letargo
nei giardini di pietra
la lucertola
con dita d’intemperie scava cunicoli
alle radici dell’inverno
i corvi tinti di catrame attaccano chi muore
tu
dimmi che il gelo ha frutti di cristallo
che i segni delle brinature hanno contorni lievi
non fanno così male
in questa mascherata di zucche vuote
tane di teschi.
E non abbandonarmi
quando gracida il vento dello scherno
alla caduta ininterrotta
il rosso del selciato il cupo stare
nei cerchi delle ortiche
e tutto questo dire
che mentre mi descrive mi dilegua
tienilo a mente tu
mia cara amica delle notti tristi e dei calvari
ricordale per me
le cose che chi soffia sulla brace dei roghi
vuole dimenticare

.

.

Una di me è morta stanotte
io sto scrivendo al posto suo
l’altra però sapeva
che se fosse rimasto prigioniero
il suo respiro
__non si può dire altro__
avrebbe perso il nome ed il cognome

era di buio nel buio
e in apnea per qualche ora
qualcuno la chiamò
: un lupo sbatacchiava le serrande
proveniva da dimensioni oniriche
ma nessuna finestra combaciava
al suo ululato in fondo ai doppi vetri

si finse viva per un po’
in perpendicolare al senso inverso
dell’alito appannato
io la sentivo abbandonarsi al flusso
di nuove vacuità

gli uomini dai papiri arrotolati
s’affacciarono un attimo
per dileggiare quel momento e persero
ogni contatto con la verità
partivano per luoghi tristi di tavoli e di sedie
pronunciavano sbuffi di vapore
ai sonnacchiosi astanti.

Lei se ne andò da questa mia dimora viva
lasciandomi il suo nome
e la sua assenza

ed io lo scrivo

.

Avevo scritto un testo tosto
stavo per pubblicarlo quando
un improvviso capovolgimento
mi ha dirottata in piena sua immanenza
quindi vi scrivo questo al posto
senza indugiare giorni o mesi
senza essermi seduta a tavolino
_male, diranno i competenti_
io che non sono addentro alla questione
che vivo e penso sulle strade
anche se sto davanti a una tastiera
dico di me che gioco
e m’intrattengo con le cose pazze
le cose che non fanno, appunto, testo
e resto
sola con la mia testa, di cui pertanto ignoro
com’è fatta, essendo la visione circospetta
_mica mi fido tanto degli specchi_
e m’improvviso clown
augusto e bianco: la lacrima dipinta di pierrot
sta sulla luna

adesso qui
solo per dire che se siete soli
non siete soli ad esserlo
hahahahaha
che la vexata quaestio ha intrappolato
cervelli in quantità (scatole vuote adesso)
i crani
i nostri ancora pieni e labirintici     _però_
“siamo sicuri d’esserci?”