tempo fa, su Letteratitudine, fummo invitati a scrivere un breve racconto
ispirato a questa foto di Yves Klein
io scrissi questo
Il volo
Era da un po’ che lo spiavo, ogni mattina, quando lo vedevo sorvolare i tetti delle case.
Cercavo di capire in che modo si sollevasse in volo ed ero determinato a carpirgliene il segreto.
A dire il vero non è che non ci avessi provato anch’io, anzi, erano anni che mi esercitavo, ma niente, nemmeno da un paio di metri ero riuscito a decollare.
Mi dicevo, se lo fa lui posso farlo anch’io e mi sono lanciato dal ballatoio del piano ammezzato: una gamba rotta, questo il risultato.
Ieri ho trascorso tutta la notte appostato sotto il muro di cinta. Ho bevuto tanto di quel caffè da tener sveglio un elefante.
Era appena sorta l’alba quando l’ho scorto già in volo, coi piedi che quasi sfioravano i comignoli. Quel suo volare sghembo mi ha ricordato l’ange bleu di Chagall.
Ho deciso, stanotte ci riproverò, mi organizzerò al meglio. Ormai conosco bene il punto da osservare. Dal mio sacco a pelo vedo la luna impallidire e le prime luci dell’aurora tingere il cielo al di sopra dei tetti.
Ed ecco, lo scorgo: la sua figura si staglia sulla sommità del palazzo, è in piedi sulla sporgenza della grondaia. Sta aprendo le braccia, il corpo proteso in avanti. Sta per staccarsi.
-Ehi!- grido, alzandomi di scatto e dirigendomi sotto di lui. – Ehi!-
Lui volge il capo verso di me, ha un attimo di esitazione, vedo le sue braccia annaspare, i suoi piedi staccarsi dall’appoggio e poi, come una marionetta disarticolata, precipitare al suolo.
E ora è qui, davanti ai miei piedi, esanime.
O mio dio! E adesso chi mi insegnerà a volare?
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cristina bove
cristina bove 