si troverà dispersa in mille voci
spiluccata da penne e da tastiere
di lei resterà un graspo solitario
anonimo
un fantasma di vino
che non avrà disposte su scaffali
bottiglie etichettate
_d’altri nomi battezzano in cantina_
e di piedi son fatti anche i poemi
non solamente le schiacciate d’uva
partita come terra inaridita
_diranno forse pochi intenditori_
era una vigna coltivata a_more
un fiume percorribile
da bere
cristina bove
video Luciana Riommi
Questa opera è distribuita con licenza Creative Commons Attribuzione - Non commerciale 2.5 Italia.
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Ogni scritto o immagine qui pubblicati appartengono esclusivamente all'autore, salvo diversa indicazione. Si diffida chiunque a diffondere gli stessi scritti, interi o parziali, senza citare la fonte e l'autore oppure a fini di lucro. (Legge 22.04.1941 n. 633)
Un'antologia permanente a cura di Sonia Caporossi
letteratura, filosofia, arte e critica globale
A Reader's Blog
sogna la vita, mentre la vivi, intatta. uno sguardo sul mondo, a cominciare da quello vissuto, per continuare con quello vissuto e sognato.
il vizio di leggere
[è necessario che la poesia divenga un sintomo della realtà]
La poesia non ha rimandi . La consapevolezza d'essere poeta è la stessa spontanea parola che Erode. Stermino io stesso il verso.
mariga de sos pensamentus
Impara l'arte e non metterla da parte. Anto.
Un'antologia permanente a cura di Sonia Caporossi
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sogna la vita, mentre la vivi, intatta. uno sguardo sul mondo, a cominciare da quello vissuto, per continuare con quello vissuto e sognato.
il vizio di leggere
[è necessario che la poesia divenga un sintomo della realtà]
La poesia non ha rimandi . La consapevolezza d'essere poeta è la stessa spontanea parola che Erode. Stermino io stesso il verso.
mariga de sos pensamentus
Impara l'arte e non metterla da parte. Anto.
cristina bove 
mio padre per tutta la vita ricordò il sapore di un vino che aveva bevuto una volta sola. quando parlava di esso e della persona che glielo aveva offerto gli si illuminavano gli occhi.
come dovrei ricordare io del tuo vino di a_more?
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caro Fausto, spero che tu possa ricordare ciò che si è sedimentato nella tua mente e nel tuo cuore.
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Che brìo! ;-))
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non è brio, Carla, è solo un tentativo di distacco…
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Riesci a trasformare Il lezzo che pervade questa fin du temp in ambrosia che sarà pur visionaria, ma dà brio alle gambe, luccicore agli occhi,… è quasi gradevole sapere che si va verso la fine del tempo.
Narda
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non so, Narda, a volte penso che sparire sia preferibile a vedere le brutture di ogni genere… oppure bisogna imparare a vedersi sottrarre ciò che ci sta a cuore.
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Cara Cris, sai che Tristesse è il brano di Chopin che preferisco e che ho ascoltato per una vita, quando avevo voglia di piangere, ben si addice ai tuoi magnifici versi, ma oggi non l’ascolterò.
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lo so, Fran, ma corrisponde molto al mio stato d’anima…
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L’ha ribloggato su lementelettriche.
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grazie, carissima!
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Non si estingue un fiume percorribile: resta!
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fino al mare…
ti abbraccio
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d’altri nomi battezzano in cantina_ Cara mia impareggiabile Cris, si battezza chi non avrà ragion d’essere dopo la dipartita, i grandi rimarranno anche se sconosciuti ai più, nettare per soli intenditori. Prodotto di nicchia. Bacio
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tu capisci sempre oltre il visibile, mia carissima Fran!
perché conosci la fonte e l’uva, il vignaiuolo e chi vendemmia… 😉
baci
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Bellissimi versi settembrini, ma qui si vuole che quel momento arrivi tardi, il più tardi possibile.
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il delibar… m’è dolce in questo mare…
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