nei vicoli assonnati, nelle piazze
sulle guglie gaudìane sui fianchi tondi
di donne-cattedrali
in cima ai grattacieli e negli slum
si muore di piccole agonie quotidiane
canti di cigni
sinfonie sommerse
laghi di cartone color indaco
giovani delle mele prese a morsi
dei gradini saltati a quattro a quattro
tracciavamo iniziali nel cavo della vita
ma è un attimo svegliarsi
nel continuo sparire dei minuti
nulla resta tangibile
e noi stessi mutevoli e dispersi
non possiamo fermarci _la morte non è sosta_
la storia tutta è nebbia di fantasmi
se la campana suona
non ci chiediamo più per chi
forse non esistiamo
forse siamo soltanto dei rintocchi
———————————————-
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cristina bove 
❤
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❤
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cara gb, il sovrapporsi è quanto adesso mi affascina
per me è come se fosse tutta la realtà fatta a strati
a volte mi pare di scorgerne molti in trasparenza…
grazie
a mia volta ti stringo 🙂
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“non possiamo fermarci __la morte non è sosta___”
Colpisce questo verso. Mi ha centrato in pieno petto.
Forse…
Sì, sento tanti “forse” in me.
Mi sento essere umano e quindi molto limitato.
Quel tuo quadro… un sovrapporsi di “tempi” attraverso il colore che si stempera l’uno nell’altro.
La musica!
Sublime.
Grazie, Cri.
Ti stringo
gb
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dispersi,sì. mi ritorna questa parola rileggendo e credo che questo stato contribuisca ad essere forse soltanto dei rintocchi. buon pomeriggio 🙂
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ci rifletto: se siamo appena dei rintocchi, che almeno ci si ascolti tra noi, e ci si affidi al Suono universale che tutti ci comprende.
🙂 grazie
buona serata
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Quanti forse in questa bellissima poesia! E’ denuncia piena della nostra insicurezza , della nostra identità che sentiamo imcompleta: come non essere solo rintocchi? Mi hai fatto ricordare Shakespeare,e quel suo mantenersi in equilibrio instabile anche nel precipitare del mondo.
Narda.
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non è la vita piena di “forse”, cara Narda?
a volte ci sembra di essere espansi e caleidoscopici, a volte appena un suono flebile…
averti fatto ricordare Shakespeare, poi, che onore!
grazie.
cri
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No, non ci chiediamo per chi suona, la mia domanda a questo punto del risveglio è “Chi è il campanaro?”
Bacio
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carissima Fran, campana e campanaro… unica cosa.
forse
perché di niente siam sicuri mai
qui limitati.
bacio
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E la fretta dell’andare
del consumare
dei morsi insapori…perciò…
Buona giornata Cristina
grazie
Splendido dipinto, colore intenso…il senso dell’oblio. Passato\presente.
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che bella definizione hai dato del mio quadro!
grazie.
per il resto, non possiamo fare altro che adattarci al tempo…
un abbraccio
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giovani delle mele prese a morsi
dei gradini saltati a quattro a quattro
tracciavamo iniziali nel cavo della vita
ma è un attimo svegliarsi
nel continuo sparire dei minuti
nulla resta tangibile
questi versi mi toccano particolarmente ora che sto ripescando immagini del passato, forse con qualche rimpianto per quei morsi e quei gradini, sapendo bene però che “nulla resta tangibile” e che è solo un attimo svegliarsi e far risuonare i nostri “rintocchi”. Una poesia bellissima, Cristina, come bellissimo è il quadro che le hai associato.
Ciao, buona giornata
lu
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cara lu, ci sono altre allusioni 😉 … non ti sarà sfuggito il titolo…
grazie per i rintocchi che, sia pure per attimi, ci risuonano dentro.
mi fa piacere che tu abbia apprezzato il quadro.
buona giornata anche a te
cri
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Bella, bella! ma è solo una conferma. E mi piace molto essere “rintocco”, però di quelli “a festa”!
bonjour madame!
car
(dai 28 gradi -in questo momento- del caliente sud)
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bonjour!
forse hai ragione, car, si può essere rintocchi a festa, ma solo potendo scegliere.
e non a tutti è concesso.
ciao
qui fa fresco
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forse…
forse dipende tutto dalla relatività del tempo e dal nostro relazionarci con esso…è quel: non possiamo fermarci che mi spaventa di più.
ciao Cristina, un abbraccio
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Carla, forse dipende dal fatto che ci tramandiamo coordinate cromosomiche che condizionano i cervelli alla realtà relativa e non sono ancora adattati a quella assoluta.
ciao
ti ricambio l’abbraccio
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