a volte chissà dove sto
se non m’incontro
ho provato a chiamarmi
coi nomi che mi dava un forestiero
_i nomifiori che si fanno specchi _
ma quel suono
è diventato un flauto muto
perciò nessun apostrofo mi avvera
né mi rende reale
pesanti primavere a datazione
sarà per questo che non mi rispondo
_udito selettivo: soltanto ticchettii_
il corpo è sordo
lo posso attraversare e non mi sente
l’anima invece dista dai quadranti
e scrive un lungo amore, universale
cristina bove
video Luciana Riommi
Questa opera è distribuita con licenza Creative Commons Attribuzione - Non commerciale 2.5 Italia.
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Un'antologia permanente a cura di Sonia Caporossi
letteratura, filosofia, arte e critica globale
A Reader's Blog
sogna la vita, mentre la vivi, intatta. uno sguardo sul mondo, a cominciare da quello vissuto, per continuare con quello vissuto e sognato.
il vizio di leggere
[è necessario che la poesia divenga un sintomo della realtà]
La poesia non ha rimandi . La consapevolezza d'essere poeta è la stessa spontanea parola che Erode. Stermino io stesso il verso.
mariga de sos pensamentus
Impara l'arte e non metterla da parte. Anto.
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[è necessario che la poesia divenga un sintomo della realtà]
La poesia non ha rimandi . La consapevolezza d'essere poeta è la stessa spontanea parola che Erode. Stermino io stesso il verso.
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Impara l'arte e non metterla da parte. Anto.
cristina bove 
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