cristina bove

mia foto

sul margine d’inverno
alle pendici del ritorno
investe il suo contrarsi nelle brine
l’ultimo rosso d’acero
d’un soffio
ho voce screpolata se mi fermo
_________brucio di fiori in gola

nei titoli di coda
passano le ricette del dottore
dice che mai si muore di nottate
solo giornate intere
minano gravemente la salute.
è così che trascorro nei fossati
i muschi sensi
la dignità di stare
semplicemente _________ foglia

mi scrive addosso
con la penna d’ora
arrangiamenti a sinfonie d’antico
note sui fili come uccelli neri
in musica per canne di palude
io folaga ri_volo
per quanto non si sa
che di rimandi a tempi sconosciuti
______________ un rettifilo tiene
a vantaggio di ali e sembra che
gracidare di rane
iscriva cerchi in acqua e negli invasi
di muratura e fosse

sul tetto della vita plano
per leggere le incise mie battaglie
e poi con la dovuta impertinenza
lasciare che si plachino i rintocchi
______________ qui si respira ancora
e tanto cielo insiste nei polmoni
che sembra essere fatti d’insostanza

dopo aver conquistato lustri
in libertà di sangue e cartellini
cifre da disavanzi
avanzi da
ricucinare in maniera proponibile
ho risparmiato inesorabilmente
il fiato di accensioni
ho dato fondo agli anni cherubini
altre che andavano in carrozza, io no,
sempre appiedata.

e all’improvviso scalpita una voce
reclama l’attenzione
– noi che vestiamo nuvole d’inverno
e raggiere di sole nei capelli
dice
noi delle fisarmoniche francesi
noi?…
__sì proprio noi__
mi guardo intorno e vedo
l’ala della finestra a nord tremare un attimo
il lembo di una vita trattenuta
tendaggio approssimato
e dimmi, dimmi allora

si tratta dei conteggi usucapione
se l’hai dimenticato
siamo giunti agli sgoccioli, devi recuperare
ogni strappo ogni lingua ogni registrazione
((((sonora))))
e
non ti sembri strano, anche gli slip-triangoli
in quiescenza. Ma c’era poca cera
non feci in tempo a dare forma al cuore
che già vennero a prendermi le foglie
in veste di guerrieri
un autunno di neve precoce

__non hai occhi di verde, tu non hai
che gli occhi__ Infatti, chi se ne accorse mai?
restituisco tutto
ecco
riprendetevi il fondaco, il giardino
le masserizie e i davanzali a rose
loro fresche da dio
io che avvizzisco nottetempo e il giorno
mi spia dalle finestre
assassinandomi alle spalle
lentamente lentamente lentamente

ma poi chi siete voi?
sempre nei boulevards di foglie morte
a cantare d’incensi e di coriandoli, bautte
scontornate di visi_________ solo quelle
a me lontane come le piramidi
passavate nei vicoli festanti, voi che di voci
adesso sorprendete il mio silenzio
e vi pare che basti una promessa ancora
a farmi fessa. E no, basta con permute e riscatti
ho cicatrici fuori e dentro il corpo
e se non vi bastasse
ho fabbricato in anni taciturni la bandiera
del mio nulla a pretendere
bianca.

(a una carissima amica, dopo un lungo dialogo

la risposta di Lucia Tosi:
https://lunediscrittori.wordpress.com/2011/10/30/pensierino-della-domenica-41/

Come se fossi all’angolo
d’un campo audiovisivo
versione campionaria virtuale
ammiro merce ____ non ne acquisto mai
il conto mi risulta desolato
ho dato ogni mio bene
ho regalato l’anima ai passanti

non sto a recriminare
né voglio raccontarvi le mie pene
anzi sapete cosa? ____ me ne andai
dalle mie quattro giravolte al centro
per starmene in disparte
per ridere di me
del mio apparente esistere

scrivere infatti
è come essere spettri
chi legge non s’accorge di chi traccia
sulle rive del tempo ___ impronte labili
prima che giunga l’onda sulla rena
l’ombra che ne confonda
ogni sembianza

liscata a lutto
sincopata ogni forma di memoria
scrive la coda bilobata foglia
di stupefatta acquisizione acquatica
la rete strascica di mute
alghe

le lacrime dei pesci
chi le vede?
fa tanto mare agli occhi

Non hanno consistenza due
fluttuanti visi e altro altro altro
chiedere ai muri
quando mai si farebbero di lato
per
case di trasparenze
:si è vivi solamente in quello spazio:
suppletivo proscenio fai-da-te
(l'amore ha un suono che non corrisponde)
vedi che la paura è onnipresente
((((((((((((( avvolge i fiati )))))))))))))
e quanto si è più soli
al ricadere
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di teloni da clic!

Orologi di sfere in dicerie di ruggine
numeri color feltro
in calce voci di chicchere spaiate
giare cucite a fil di ferro
di verghiana memoria

ci si sposta nel tanfo delle cose
la spilla in filigrana del pavone
ha perso gli occhi
la teiera cinese chiccoriso
sul fornellino a spirito riposa

mi sento antica in versi, sarà mica
che il tempo ha patinato la mia voce?
È vero è sera
crepuscolo direi (se non fosse parola
assai usurata)
però mi dico, accade la giornata
e non si può chiamarla in altro modo
perciò se a notte mi ritrovo è notte
word suggerisce: tarda serata, buio
tenebre oscurità, perfino cecità
ma cosa importa
mi sveglio e scrivo la chincaglieria
delle mie insonnie.

Appostata sui fiordi era la casa
d’angolo piatto a picco
rinchiudeva le voci che passarono
loro malgrado in quelle stanze dure
si videro i superstiti
assecondare le correnti e il dire
ai balconi rivolti a tramontana

resta serena la signora d’acqua
ferma al timone
e per antiche rotte
in iperboree lande navigare
diretta alle regioni iperuraniche
oltre il filo dei cieli

in una mano alzata sulla testa
stringe la pietra delle circostanze
in formula e pozione
una magia da punti cardinali.
Nell’altra mano un fiore d’amaranto
per scrivere di stelo
qualora fosse il caso
in lettere di sabbia un nome d’onda