Capelli blu di prussia
più piccola d’un gatto
seduta sul ripiano del comò
accanto al portacipria di mia madre
ereditato coi suoi rouges à lèvres
a farmi le boccacce
_ero cresciuta poco, per mancanza d’ossigeno_
e faccio un’ombra tonda ora che ho smesso
di vivere da donna, di sospettarmi umana
un ciottolo di riva
ha secoli per farsi levigare
noi che ci asporta un po’ alla volta il male
l’intimità dei corpi _conchiglie senza mare_
forse sappiamo l’infinito
ridotti all’essenziale
cristina bove
video Luciana Riommi
Questa opera è distribuita con licenza Creative Commons Attribuzione - Non commerciale 2.5 Italia.
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Ogni scritto o immagine qui pubblicati appartengono esclusivamente all'autore, salvo diversa indicazione. Si diffida chiunque a diffondere gli stessi scritti, interi o parziali, senza citare la fonte e l'autore oppure a fini di lucro. (Legge 22.04.1941 n. 633)
Un'antologia permanente a cura di Sonia Caporossi
letteratura, filosofia, arte e critica globale
A Reader's Blog
sogna la vita, mentre la vivi, intatta. uno sguardo sul mondo, a cominciare da quello vissuto, per continuare con quello vissuto e sognato.
il vizio di leggere
[è necessario che la poesia divenga un sintomo della realtà]
La poesia non ha rimandi . La consapevolezza d'essere poeta è la stessa spontanea parola che Erode. Stermino io stesso il verso.
mariga de sos pensamentus
Impara l'arte e non metterla da parte. Anto.
Un'antologia permanente a cura di Sonia Caporossi
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sogna la vita, mentre la vivi, intatta. uno sguardo sul mondo, a cominciare da quello vissuto, per continuare con quello vissuto e sognato.
il vizio di leggere
[è necessario che la poesia divenga un sintomo della realtà]
La poesia non ha rimandi . La consapevolezza d'essere poeta è la stessa spontanea parola che Erode. Stermino io stesso il verso.
mariga de sos pensamentus
Impara l'arte e non metterla da parte. Anto.
cristina bove 
profondità, leggerezza, ironia….vena poetica che spilla quasi fosse facile!
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grazie, Marina! 🙂
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bellissima, grazie Fausto!
sembra scritta per me… 🙂
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riporto alcune strofe di una canzone che amo particolarmente – The lee shore di David Crosby :
Lungo la costa sottovento
Conchiglie giacciono sparse nella sabbia
Scintillando come occhi lucenti verso di me,
Dal mare…
Eccone una come il Sole nascente
Più vecchia di quanto si possa immaginare
Giace ancora là dove qualche onda incurante
L’ha dimenticata molto tempo fa…
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grazia e perfezione in ogni dettaglio (ho il nuovo pc, Cri. anche se è un po’ rognosetto con continue richieste di passwords. un abbraccio
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Blumy, finalmente!
meglio un po’ difficoltoso che senza…
grazie 🙂
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non hanno più importanza spazio e tempo
quando si vive dello stesso senso
e si appartiene all’universocielo
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C’è pure levità nella distanza
se il blu di Prussia e il rouge à levres e guance
affiancano ostinati l’essenziale,
colore e luce a sassi levigati.
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…conchiglie senza mare…
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Il quadretto sentimentale iniziale perde la cornice e l’argento della specchio per farsi misura della miseria dove l’infinito cova nel respiro essenziale.
Neppure in questa poesia mancano le strategie retoriche come l’ossimoro dell’ultimo verso. A chi la vuoi contare , Cristina?
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credevo di averti risposto, cara Narda, ma temo di non aver premuto il tasto “invia”.
non ricordo cosa avevo scritto, ma più o meno dicevo che anche il tuo commento è poesia.
e che le figure retoriche si assemblano da sole… sai come.
ti abbraccio
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🙂 ❤ la mia luce!
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❤
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