negli occhi di uno specchio
abitatori di cornici vuote
più che altro fantasmi
senza passioni da trasmettere
smetteremo di scrivere poesie
di ricorrenze stagionali
di cinguettii che ci hanno già tediato
di brutto
__e non si può trascrivere il sospetto
che tutto sia fallace
e tutto vada verso il grigio della
cenere in urna o
sparsa
non scriverò di quante volte vado
evado
cado
ché sono stufa di tutti
i progetti e le azioni a lei (me) connesse
questi non sono versi
forse nemmeno frasi
soltanto interruzioni di traghetto
ferma nel male calmo _un déja-vu_
come una pietra al collo
cristina bove 
c’è un tempo in cui tutto si vuole fare remoto, lontananza, distanza e la misura che noi siamo, infima e certa di questa sua infinitezza, pure sente che c’è un’immensa distanza da percorrere ancora e ancora.Pure, restiamo ancorati a qualcosa che conosciamo, invece di abbandonarci ad una fiducia che repentina ripristina in quella distanza ciò che realmente siamo: infinita odissea di un viaggio senza sponda definibile, e in questo traccia la sua bellezza, tragica, improvvisa, acuta riapre la ferita e nel rosso rinasciamo ancora a ciò che non sapevamo d’essere.
Ti voglio bene sorella mia carissima. Grazie per portarmi come la colomba del nubifragio i legnetti che trovi volando.Tu prendi i miei se vuoi, o la mia poca sabbia se hai bisogno di una spiaggia. Vorrei per te farmi almeno un segno da vedere quando alta voli in te, lontano
f.f.
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il segno lo vedo eccome!
i Soli lasciano raggi ovunque. e fugano le ombre…
grazie dei tuoi.
un abbraccio grande! ❤
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la tua poesia è un frutto maturo…. altro che in erba… in tua luce_ condivisa_ in un senso e nell”altro… elia
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grazie, Elia,
concordanza di luci…
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[…] questi non sono versi […]
il tuo, a volte, somiglia al “vomito azzurro” di Esenin
❤
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sprizzare in blu…
❤
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❤
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