Noi che nasciamo inermi
e moriremo santi od assassini
dando alla pietra l’ultima parola
sorpresi dall’esistere
inventori di nomi e Soli soli
saremo stati meri donatori
di cromosomi e geni incontrollati
piccoli Dei limitrofi a sé stessi
c’era una volta un chi
poi fu nessuno
_il paradosso intrinseco al non dato_
il genius loci dell’inesistenza
eppure siamo
conficcati nel cuore dell’argilla
cristina bove
video Luciana Riommi
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Un'antologia permanente a cura di Sonia Caporossi
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sogna la vita, mentre la vivi, intatta. uno sguardo sul mondo, a cominciare da quello vissuto, per continuare con quello vissuto e sognato.
[è necessario che la poesia divenga un sintomo della realtà]
La poesia non ha rimandi . La consapevolezza d'essere poeta è la stessa spontanea parola che Erode. Stermino io stesso il verso.
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Impara l'arte e NON metterla da parte.
GUIDO SPERANDIO
cristina bove 