cristina bove

Un asterisco annota
la flessione di voce
il fischio fatto segno
e chi si volta
vede soltanto un foglio bianco
mi tremano le musiche nei tasti
come stelle di neve una per una
mai di formato uguale
mai lo stesso volume
di respiro

ho una lampada nuova ultramoderna
al centro, al posto della lampadina
ha un buio profondo
sufficiente a nascondermi nei margini

voi mi direte che non c’ero
ed io vi crederò
sapete
mi sorprendo
solo quando mi trovo.

.

.

un movimento d’occhi
un tranello della sua stessa voce
all’angolo del sogno reso innocuo
la casa scivolata dagli specchi
come uno scialle dalle spalle

si può abitare di necessità
soltanto l’aria

i suoni adunchi pronunciano dinieghi
ma lei non è capace di morire
e nemmeno sparire    allora il dente
affilato negli abiti amicali la cesura
con lame di sarcasmo
ne scinde le metà non somiglianti
il secchio ne raccoglie schizzi d’ombra

nessuna luna in fondo a mille pozzi
solo barattoli di donna
dalle etichette sorridenti
anche se dilavate                mille
fottutissime facce da espiantare.

.

.

Una porta si ape
– si apre – mi corresse.
No, si ape
al dunque di grancassa nel bussare
quando meglio un ronzio

– ripasso dopo – disse –
all’ora del riposo degli stipiti
conservami un pistillo di stuoino
ai tegumenti teneri fa male
l’erba urticante.

Un battente si apre
– si ape – mi corresse.
No, si apre
al conosciuto amato calpestare
anche se poi prosegue
e passa oltre.

.

.

.

la donna che non ha defenestrato
il tempo dagli oblò rettangolari
virava al blu
virava per un sentito dire estrapolato
                 le solite barriere artificiali
                 recanti il marchio doc
un quinquennio d’assedio alla fortuna
e lei che s’apprestava a demolirsi
a cominciare dalle anche
i piedi resistevano      e le braccia
indossa ancora i seni d’alabastro
altro restava in ombra
nelle tracce sonore disuguali
lei non sapeva mai se l’annotava
quale persona viva
o fantasima in parte dileguata

sorregge ancora avanzi d’esistenza
alfanumerica

.

.

ha sospetti di vita
ormai la ceralacca non le chiude la bocca
e perciò dice
all’uomo che la osserva e la confonde
e che
finge d’essere un sogno caduto sul tappeto
un sogno da momentaneo sciogliersi d’arredi
e quando
delle sue inevitabili ricchezze                   perle
per le quali sta già pagando il mare salatissimo
da navigare sottocosta tra cuscini orientali
e chiede dunque
la signora dai trentasei milioni circa di minuti
se non è il caso di specificare adesso       che
c’è lo spazio per dirle un qualche cosa
neanche ad alta voce
basterebbe soltanto un movimento labiale
– potrebbe fingersi sorda per udirlo –

e infine                             prometterebbe
di spazzarlo domani coi trucioli di polvere

.

.

o c’erano
che le inferriate alle finestre
facevano passare i cacciatori
li sentivi arrivare
sarebbero riusciti a farsi piatti
tanto da scivolare sotto i muri
e venire a svernare nel recinto
della tua vita breve

c’erano i succhiatori accreditati
apprendisti filosofi
aspiranti ladroni
freschi di doccia e profumati
                   dove ci sistemiamo
                   qui nella stanza dei colori o dove
                   si mimetizzano gli affanni
                   con le livree dei servitori?

C’erano cavità da raccontare
inadeguate ai vivi             e per i morti
traversate strategiche
in diafanoscopie dense di cielo

.

Il tempo era una veste macramè
traspirava d’azzurro
disegnavo giornate a tratti di pennello
stracci intrisi di colla e di colori
ne uscivano velieri foglie visi
gatti sornioni tavoli di rose
fiorivano le sedie e i portaombrelli
erano le mie briciole
per ritrovarmi se mi fossi persa

segnature di foglie
oscillazioni d’una ragnatela
scrivo sui gusci vuoti della sera
di case dove vive il mio fantasma
avere un corpo per lasciarlo andare
arrotolarlo a denudarsi l’anima
sfilarselo dal sommo della testa

–

S’erano aggiunti alla commedia
portavano parentesi e puntini
civettuoli
vedete – interpellavano con gli occhi –
possiamo sottacere le parole
quelle scritte
non quelle pronunciate
che restano avvinghiate ad architravi
a stelle spente a mondi a camere d’inverno

corvi e affini
puntavano asterischi sulle linee mediane
nel punto in cui si fermano le giostre
e scendono ippogrifi
senza nemmeno un ricciolo di ali
né parrucche da santi

sembravano concludere le frasi
a volte s’appagavano di poco
un sentimento breve
poco più d’una virgola a puntata.

Sotto capriate e glicini
abbandonati come carte uccise
da troppi freghi e troppe correzioni
ricordi asserragliati alla corteccia
– adesso non si può tornare indietro –
ultima zona da disattivare
l’area di Broca

Per quando non ci sarò più
fiore d’agave assiso tra le pietre
in pieno sfiorimento color ocra
e il bianco mio d’intorno una raggiera spenta
allora
sarò soltanto le parole dette
a un disattento viaggiatore
il nucleo d’un sentire
che riuscii così bene a camuffare
rimpicciolito tanto da
permettere di non doverlo amare
da tenerlo di scorta e suscitarlo
quando gli strani tiri della mente
richiedessero ascolto

e non la riempii mai quella distanza
– non potevo da sola –
del mio non detto della mia presenza
della mia poesia d’ogni mio sguardo

per allora vorrei
che ricordasse le penombre i suoni
di tutto quel tacere
e mi vedesse ancora

.