Nuvole sparse in una stanza, e non è il freddo. È un attraversamento lento da parete a parete.
È ferma al centro, abbandonata nell’enorme poltrona che sembra ingoiarla.
Alcuni fogli volteggiano tentando di farsi leggere, le si alternano davanti agli occhi, ma lei non sembra interessata. Conosce tutto quanto c’è scritto, nemmeno ha bisogno di contarli, sa esattamente quanti sono.
Alcuni sembrano sgualciti, altri pudicamente arrotolati.
-È così – pensa – che ci si abitua ai sogni, che ci si sparpaglia in giro per la vita.
Adesso è il mare a sommergere la stanza: volano pesci nell’azzurro.
I fogli nuotano con grazia nell’acqua per adagiarsi sul tappeto che dovrebbe essere zuppo e invece fluttua lieve come un’onda.
Dove sei, ragazzo dell’estate di tanti secoli fa? Non riesco più a vederti, dubito che tu sia mai esistito.
Ondeggia anche il suo cuore mentre è sospesa sopra la poltrona e si fa sempre più d’argento, fino a trasparire, acqua nell’acqua.
Non potrò più amare – dice alla scia del pesceluna che spia dalle persiane – non potrò più sostare lungo me stessa e dirmi corpo. Cosa accade alle cose della terra quando diventano mare?
-Vorrei saperlo anch’io –
Ha una cadenza nota questa voce, evoca sguardi divertiti, movimenti flessuosi, espressioni ridenti con cui il ragazzo tesse, a sua insaputa, una rappresentazione millenaria.
Gli correrebbe incontro, se potesse; ma non può, non ha più gambe, né braccia, nemmeno un volto. Fosse almeno uno stelo controvento!
E così se ne andrà, la lascerà invisibile e sola, e non saprà che il tremolio che lo accarezza e avvolge, è lei.
Se ne andrà forse deluso da tutto quel silenzio, andrà dove si parla con accenti forti, dove si gioca a dadi e a carte per sbarrare le porte alla vecchiaia.
– Resta! – dice il pensiero. Chi mai potrebbe udirlo? È così fioco! Ma a lei sembra d’aver emesso un grido.
Le nuvole si stanno dissolvendo in pioggia, sgocciolano intorno alle finestre: vorrebbe avere un passo, un volo, un fremito.
Si sposta circondata da un nugolo di lettere, avanzi di tastiera, disposte a sagomarla di parole.
Eccola qui, scritta da mano ignota, crittografata in un papiro: lei non c’è più, rimane solamente un soffio d’aria che senza fretta va verso l’uscita.
cristina bove 
Chissà che pensa un globulo rosso quando s’immette nel torrente spinto dal cuore e non è più solo ❤️
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❤
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è meraviglioso essere nati dal mare, è la prova di appartenenza all’universo…
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il mare… l’orizzonte che più si avvicina al concetto dell’infinito…
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non basta lasciare ‘mi piace’ su racconti (?) come questo. è bellezza pura trafitta dal dolore da cui, tuttavia, esce sublimata. Buon Natale, Cri ! 🙂
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non ti ringraziai allora, cara Blumy, lo faccio adesso. baci :*
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A parte l’emotività e le lacrime di cui sopra ( tutte italiane ) , credo occorra rilevare l’espressività molto personale – e segnatamente poetica – che Cristina esperisce in ambito sensoriale e psichico , sdoganando il minimalismo e restituendoci senza celebrarla una sua “verità” assolutamente condivisibile .
Grazie
leopoldo attolico –
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mi hai fatto sorridere, Leopoldo, con quel “tutte italiane” … lacrime doc?
ti ringazio per lo sdoganamento che mi attribuisci, in verità io scrivo senza sapere a quale corrente i miei versi possano appartenere.
in questo mi sento molto libera, mi esprimo come so, senza riserve.
Grazie a te
e buone feste!
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poche parole per dire di questo segmento di vita la levità, il dolore, l’assenza, la poesia.E’ un bellissimo struggente frammento di scrittura.
narda
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grazie, Narda, hai sintetizzato in due frasi lo spirito che ci anima e a cui apparteniamo.
un abbraccio
cri
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ho le lacrime agli occhi per un qualcosa che ho risentito forte in me, Cri, leggendoti.
“E così se ne andrà, la lascerà invisibile e sola, e non saprà che il tremolio che lo accarezza e avvolge, è lei.”
e la tua chiusa “lei non c’è più, rimane solamente un soffio d’aria che senza fretta va verso l’uscita.”
oh, Cri!
la tua immagine completa ciò che sto provando.
Cri, ti abbraccio forte
gb
P.S. poi, poi questo tuo scritto mi riporta al grande Andersen con “Den lille Havfrue”, che è una “fiaba” che ha in sè moltissimo, da leggere da tantissime angolazioni.
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ciao, gb, so che hai provato le stesse emozioni mie mentre scrivevo.
la mia stanza è sommersa, ed io mi sento costantemente sospesa in questa atmosfera che è e non è…
l’immagine, come dicevo a Marta, è venuta da sé.
la favola della Sirenetta andrò a rileggerla, grazie.
un abbraccio
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…eterea…
mi si presenta questa parola
e la scrivo
l’immagine è tutt’uno con il testo
buona serata
.marta
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c’è una mano invisibile che guida la mia, anche nel comporre immagini: sono la prima ad esserne sorpresa, quando vedo affiorare esattamente ciò che volevo rappresentare.
grazie, Marta, per notarlo sempre.
buona giornata
cri
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be’, si potrebbe anche dire che ho le lacrime agli occhi, e forse ti capisco, qui, meglio di chiunque altro…
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questa è una delle volte in cui mi dispiace che qualcuno capisca…
e forse le tue lacrime posso capirle anch’io……
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