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Assenza di frecce direzionali
non servono maniglie alla porta sul varco del respiro né cartelli l’attraversano ipotesi di soglia _nulla è certo per nuvole e fantasmi_ ma se da un luogo rarefatto ignoto ci guardano benevoli noi prigionieri della gravità che scriviamo l’amore … Continua a leggere
Pubblicato in CriBo, poesie, poesie dell'abbandono
Contrassegnato abbracciare, appartenenza, cartelli, fantasmi, gravità, ipotesi, maniglie, memoria, nuvole, porta, sabbia, soglia, vita
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Matrix
Uscimmo insieme dalla stessa porta anime in fuga dall’appiattimento _di codici ammuffiti è pieno il mondo_ e valicammo asperità guadammo sogni imparammo il solfeggio delle onde il divenire sabbia della roccia il lascito dolente dell’assenza ci guidava una forza sconosciuta … Continua a leggere
Alla casa dei sogni
si va a piedi ci si arriva con borse della spesa _ catene da fantasmi perbene_ e sandali con zeppa tacco tre tredici a me farebbero da trampoli ma rasoterra si cammina adagio qualche volta s’inciampa alle radici dei pini … Continua a leggere
Zannabianca
era lì nell’apparente ghiaccio tra maschere e teatranti e disse “avanti” a chi scriveva di flamenchi e déjà-vu ne vide gli occhi verdi d’un male calmo nel gran tergiversare di saccenti fiera di fatto e fiera del suo nome … Continua a leggere
Pubblicato in poesie
Contrassegnato dejà vu, ghiaccio, male calmo, maschere, occhi verdi, ospite, porta, saccenti, teatranti, vetrina, zannabianca
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Interlinee
senza cornici esposte negli spazi delle trame le scritture invisibili non prevedono salmi per violini o versi mammole tendono le imboscate alle parole sconfinano dai quadri belle époque dimostrano sui muri e sulle strade equazioni cruente: in segni ripidi nascosti nel … Continua a leggere
Pubblicato in CriBo, poesie, poesie da non saper che farsene, poesie dell'abbandono
Contrassegnato acheronte, belle époque, calore, cobalto, cornici, il tempo, imboscate, lampade, mammole, obolo, parole, porta, Scrittura, strade, violini
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Inquilini e scalatori
Per interposta ragnatela imperlinata (d’istinto scriverebbe: di rugiada di voli sotto i tetti a primavera e d’altre uccellerie marine o montanare) ma non si trova il modo di dare un altro nome a ciò che accade sul fare del mattino, … Continua a leggere
Il mio Maestro disse
: guardati da chi non entra in casa quando la porta è aperta e quando offri regali che nessuno vuole non l’abbiamo imparato e ci sorprende vivere d’intorno ad insipienze lucidate ad arte tra briciole epuloniche elargite finché si sta … Continua a leggere
Pubblicato in CriBo, poesie, poesie da non saper che farsene, TAO, Zen
Contrassegnato anima, arte, briciole, casa, colombi viaggiatori, contrade, epulone, lontananze, mercati, papiri, porta, regali, torre d'avorio
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Memorie d’universo e di meringhe
genetiche a spirali un filo svolto si diventa virgole affamate di vita a lieto fne nome e cognome please si documenta per ogni convenzione ed attinenza tipo ricette ad hoc per fare l’uomo vitruviano o l’uovo _quel poco che si … Continua a leggere
Metti caso che
non ci separasse il bon ton e dalle teche craniche affiorasse il pensiero a forma di nuvola pipa scaldamuscoli il cucchiaio che nella chiara a neve deve restare ritto il paletot cugino del cappotto e le parole come donne in … Continua a leggere
Speranza cronica
un fiume corridoio di plafoniere riflesse nelle sponde di graniglia ci si annega giovani e vecchi, livellati a fiato si raccontano vite in ogni stanza antiche cicatrici e nuovi indizi l’analgesia risucchia sogni e grida smarrita in questo bianco … Continua a leggere
E si affacciò
col viso dei suoi anni e il cuore adolescente disse di sé tutto il possibile _era tanto_ sopravvisse a chi ne raccoglieva solo un gesto. Mi racconta di sé dello specchio sformato e riduttore che ne cancella la parola e … Continua a leggere
Trina
era la sua metà che andava senza precisa meta e che pareva distoglierla dai fatti di giornata da percorrenze stabilite una lampada al neon che non funziona ticchetta senza tregua nessuno che le aggiusti il batticuore … Continua a leggere
Con la caparbietà della parola
il mio malanno l’ho addomesticato sceso dai giorni l’ho riportato in strada oltre la curva gente che porta i piedi in processione che salmodiando invoca il dio delle grancasse e dei miracoli _non resta che deviare_ la sacra voce … Continua a leggere
cristina bove 