cristina bove

A inargentarmi ho fatto presto, capelli bianchi già a trentacinque anni.
Da dopo la rivincita sul cancro. Erano però belli folti, spessi, ondulati.
Adesso sono fini come piume.
Vivere nel settimo decennio non era previsto, ma sono ancora qui, tra i redivivi, piena da traboccare di pensieri e versi e colori e tutto quello che d’intorno a cerchi si espande verso regioni ignote.
Quelle note sono fatte di figli e amori, di amicizia, di creatività e bellezza. Anche di ansie e amarezza: terrenità del mio-nostro consistere. Noi tutti, accomunati dal desiderio di capire, di esorcizzare, questa cosa che ci dà e ci toglie: l’esistenza.
Propendo per le filosofie orientali, tuttavia non coltivo codici o dottrine; ho esperienze di voli e di ristagni, di pranzi preparati per venti e di cene solitarie, di lutti e allegrie, di dolori miei e dolori di chi amo, che sono altrettanto miei.
Sono stata in un altrove dal quale sono tornata un po’ “strana”, con la tendenza a sconfinare in altri piani dimensionali, scientificamente attendibili, dove lo spirito e la materia confluiscono nella realtà quantica.
Ho letto libri su libri senza una precisa ricerca, solo fame di sapere.
Ho accumulato conoscenze che la mia memoria ballerina rende non citabili, sedimenti che ogni tanto affiorano come conigli dal cappello.
E poi un segreto, che fa bene e male nello stesso tempo, che riempie la vita ma, paradossalmente, fa anche desiderare di perderla: per finire prima che ne svanisca il ricordo.
Antinomia che mi fa viva e morta.
Non so spiegare alla mia mente umana che si divincola, che a volte scalpita, questa intensità di emozioni, non richiesta, temuta, eppure desiderata, amata.
Qualcosa d’inatteso in prossimità del traguardo. Un segnatempo impietoso a una felicità di pochi momenti, con la dovuta attenzione che mai riveli, complice la poesia, che non appartiene alle mani, alle orecchie, alla bocca, agli occhi, a una corporeità scontata. No, è altra cosa.
E può intimorire chi non riesce a percepirsi anche “altro”.
So che di un legame intenso ciò che appare può sembrare un risibile contatto; ma, dal mio vissuto, ho imparato che ogni avvenimento ha un suo senso. Altro.