cristina bove

Un altro luogo, un’altra casa, poco distante dalla strada eppure silenziosa, un’aria di tranquillità quasi irreale.
Ci abita una piccola donna dai capelli bianchi, il viso appena segnato dall’età, giornalmente stupita nel sapersi viva, sorpresa di quanto amore abbia intorno.
I suoi figli vivono ciascuno la propria vita, con i loro affetti, le loro responsabilità, i loro interessi.
Amiche ed amici si avvicendano nei suoi pensieri: di ciascuno conosce o avverte la fatica di esistere
Le piacerebbe offrire serenità, lenire dolori, attenuare paure.
Ma sa che non si può, e che ogni essere umano sta percorrendo il proprio, misterioso cammino.

Talvolta la sfiora il desiderio di ritornare giovane, ma poi dice a se stessa che è proprio così che deve accadere.
Capisce che l’amore si manifesta per attimi d’intensità in un gesto, uno sguardo, un sorriso, un frammento di sé raccolto in un abbraccio.
Resta sveglia quando per altri è tempo di dormire.
Si affianca alla vita di chi ama senza invadere spazi, senza soffocare, restandosene ai margini, e tuttavia prendendosi cura di chi ha bussato alla sua porta.
Ama ciò che si presenta per quello che è, senza finzioni, e le piccole cose che rendono piacevole la vita.
Bastano poche parole perché intuisca bontà o malvagità in chi le sta di fronte.
Ciò che più la rattrista è l’offesa gratuita, quella che nasce dalla viltà.
E l’indifferenza.

Sa che non è l’aspetto esteriore a fare di un essere umano un dono di attimi piacevoli, ma vivere in sintonia con il respiro delle cose.
Qualcuno non sa spiegarsi perché l’abbia incontrata. Magari crede che sia soltanto per la condivisione di brevi momenti di allegria; ma lei è convinta che qualcosa in fondo gli resti, e che, per quanto incomprensibile, non esiste vicenda che non abbia importanza.
Che i pensieri di una mente amorevole possono trovare parole e versi per esprimersi.
E che la poesia ha qualcosa di magnetico che avvicina le anime.