Ad ogni temporale
a vele aperte
vestiti del colore della pioggia
quando la notte è pallida di luna
una preghiera ci riporta al cielo
dipinti d’oltremare
noi che siamo soltanto
increspature d’acqua
nell’ondalunga che trascina via
ma quando la bufera s’allontana
_il sole ancora_
le incrinature
i raggi
di quel sasso graffito
toccassero le mani il finto marmo
del mio altare privato
avresti voglia di fuggire o
fare miracoli
ti perdono la prima
fuggirei io stessa da me stessa se
sapessi come.
Oscillo gioia d’esistere
o desistere
sono ridotta a fare il verso
cocorita di stanza
scabrosità da calcinacci e duro
rispondere con l’anima traversa
la grancassa nel paese dei sordi
può terminare il mondo in un boato
sconfessando memorie
d’ Eliot
in un lago tranquillo
le sirene
pubblicate tramite Luciano Nota
ne “La presenza di Èrato“
di tanto in tanto arriva qualche lettera
note di percorrenze impersonali
a volte inciampo in fortunose immagini
da oltrepassare simultaneamente
_e con sorpresa mi ritrovo intera _
incontri fuori dall’età ordinaria
un uomoprato
che sa di giochi e valichi sospesi
di tutti i voli rimandati
_intemperanze di riflessi_ il mare
racchiuso nella bocca
infiora voci di sopravvivenza
così lontano da
così vicino che
l’uomo non sa d’essere strada e varco
a me che sto avvistando già il traguardo
_aggiunge la memoria della terra
all’anima fantasma_
Per la strada passava un silenzio
che pareva persona
quasi l’avessi davanti muta
costante come un’ombra
proiettata soltanto un po’ distante
che poteva avere braccia ovviamente taciturne
ma danzanti nel procedere
________ sulle commessure di selci
e avanzi d’aria
lo fermai con le mani a croce
interrogai le parti sagomate di scuro
parallele al cuore
non scuoteva nemmeno la polvere
se avessi
fatto attenzione
avrei dovuto apprendere il suo dire
________ disegno sillabato in nerofumo
contenitore di mestizia
a saperlo, il silenzio
poteva essere tenuto buono
serbato per i giorni di schiamazzo
legato sui gradini di casa
perché stesse di guardia
alla parola
il soffio sul cristallo
evaso dalla bocca per
non emettere grido
ne proferisce il nome nel bicchiere
a porte chiuse si processa il dire
non quello dei poeti
quello delle cadute a corpo libero
senza una rete a protezione
da stelle acuminate nelle mani
da pleniluni discorsivi _aperti alle maree
come un’impronta d’anima
e nella cassarmonica del cuore
se d’un amore asfittico è destino
farsi respiro intermittente _emettere
una distanza dalle labbra al cielo
la lontananza in cui s’è perso l’uomo
quando mi trastullavo con le rime
Ai pie’ doleano i calli, e su la testa
un’emicrania da buttarsi via
così madonna usciva dalla festa
recriminando per la scortesia
giammai si passerebbe da una cesta
com’acqua che declivia, in dislalia
chiedea la dama con la voce mesta
la giusta cura d’un’anestesia
pria di marcire sotto un crisantemo:
visto ch’allor non v’era altra terrena
cura al dolor, nemmeno un monotremo
da farci combaciar la rima amena
(vuolsi così), ché l’attimo supremo
l’ebbe l’ornitorinco sulla scena.
settembre 2012
*Nel sogno mi toglievo gli occhi (nello stesso sogno mi svegliavo cercandoli a tentoni nel cassetto, mi parevano asciutti. Avevo dimenticato di immergerli nel contenitore delle lacrime). E mi chiedevo: com’è che ancora vedo?*
Magari stamattina parto
da questa casa di conferme
un corpo al proprio posto
il resto ancora tiene
– per quanto non si può sapere –
c’è sulla via ferrata uno sbuffare
dai finestrini al circostante
riempie di viaggi l’aria
il convoglio si adegua agli spartiti
decreta note di triangolo
un colpo secco
chiedersi
se nell’orchestrazione abbia importanza
la nota sopra il rigo
ecco
mi sento quel tinnito
*è tutto titolo
facciamo finta d’essere fuggiti
dalla casa dei padri _anche chi non l’ha avuto_
orfani prigionieri delle pietre e dei muschi
immotivati a trattenere immagini
nell’immanenza delle intercapedini
dove tirare il fiato
scriversi in alfabeti universali
quando l’amore ci vorrebbe _ma niente è sicuro_
e nomifoglie staccarsi dal bianco della carta
restarsene sui bordi ad oscillare
dirsi con voce d’albero il segreto
della sopravvivenza
e può accadere di scoprire un nido
di pensieri distopici _un parco giochi futuribile_
nella restante parte di un colore
che ci tinse le gote e le miserie
appesantì di veglia rimandata: il sonno venne
e fu liberazione
che qui ringrazio per aver evidenziato gli aspetti salienti e quelli reconditi
di questa raccolta, e per averne colto l’anima.
Me ne basta poco
di tempo
una manciata di giorni
o mesi, o qualche anno che sia
ma concedimi quello che mi resta
in compagnia di veri amici
d’anime sorelle
fa che il mio amore arrivi e sia gradito
che non sia equivocato
e nemmeno tenuto sulle spalle
come peso ingombrante
chiudimi gli occhi alle miserie
che non veda il dolore
dove non è possibile lenire
tienimi chiusa in queste strane stanze
di soliloqui e immagini
raccontami soltanto di poesia
di risate e bambini in allegria
e siederò d’estate
con le amiche fidate nel giardino
tra le rose e le favole
portami ciò che sai che mi fa bene
un abbraccio sincero, anche distante
e
non dimenticare
voglio morire mentre
sono felice
10/07/2009
Fu soltanto un istante
la sua solitudine dai tempi sbagliati
l’evasione sbiadita, i giochi d’ombra.
E vedevo la ruga approfondirgli la fronte
inerme, senza più corazze.
Un ragazzo lontano gli tremava negli occhi.
Aggrappato alle mani si sporgeva dal petto
Foglia fissata ancora sul suo ramo
lo stelo assottigliato dall’autunno
Colsi il grido taciuto
la maschera ingrigita a separare
il passato e il presente.
E capivo. E capiva.
da “ La colpa d’essere poeta“
minisilloge per La dimora del tempo sospeso (gennaio 2011)
non te ne andare
questa non è la fine
___ ripeteva la voce
dormiva? Non sa con precisione
nemmeno se era sveglia
:si domandò chi fosse a modularla
con quell’intensità che rincuorava
memorizzò la frase e la cadenza
il non vissuto e la presenza attenta
alzarsi nel riquadro illuminato
festa dei sensi: la dolcezza umana
dilazionava una tardiva vita
non te ne andare
questa non è la fine
___ripeteva la voce
il nome un microcosmo
racchiuso nel minuscolo diagramma
:il nome fiamma, che s’ingentiliva
all’aria china delle braccia in ombra
mai si svegliò del tutto
né si riaddormentò
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cristina bove
video Luciana Riommi
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versi in transfert
Un'antologia permanente a cura di Sonia Caporossi
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sogna la vita, mentre la vivi, intatta. uno sguardo sul mondo, a cominciare da quello vissuto, per continuare con quello vissuto e sognato.
[è necessario che la poesia divenga un sintomo della realtà]
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cristina bove 