Mi sembra
di stare sulla riva di me stessa
a pescare frammenti di coscienza
con la pazienza tipica dei vivi
quando abboccano
li guardo mentre si dibattono
prima d’essere fritti sulla carta
ne attraggo sempre meno
seduta mentre passano veloci
e se la mente si distoglie un attimo
passando dal salotto alla cucina
spariscono guizzando dalla fronte
pensieri poco inclini a farsi prendere
pesci di nebbia e notte
passavano dei treni
sulla strada ferrata che dal porto
giungeva alla periferia di Napoli
tra il rimessaggio delle barche e il muro
dietro il collegio delle suore
cordami e reti stese ad asciugare
alghe intrecciate ai legni insugheriti
noi bambine
cercavamo tesori nella rena
frantumi levigati di bottiglie
smeraldi e acquemarine
luccicanti nell’onda di battigia
dal passaggio a livello
in fila sotto il sole
traversavamo libertà e binari
ritornavamo nelle camerate
con le pietre preziose nelle tasche
e l’odore del mare nelle mani
da “Coordinate semplici”
vedo bambini ovunque
sono nascosti bene
sotto vestiti adulti, tuttavia
si affacciano dagli occhi
_càpita soprattutto ai vecchi_
ad osservarli affiorano nei gesti
come se rughe e macchie delle mani
dicessero bugie
come se mai li avessero lasciati
i giochi nei cortili
le bambole di pezza
le pistole di latta
i trenini che a forza di viaggiare
creavano paesi
i bambini che vedo
si vivono da soli
portano a spasso corpi estranei
_santi o assassini_
e sono condannati a non sapersi
talvolta diventano poeti
così priva di senso
per chi non trova appigli
_si sta che tutto ruota intorno_
dire nel giro che inginocchia il cuore
anima taciturna nel ciclone
il centro è un falso punto di salvezza
nel riportare cose che si sanno
che si vorrebbero distanti
quando maligna il tempo
ed incessante
l’onda ripete il mare, il mare accoglie
e ci si trova a viversi clessidre
in discorsi di sabbia
siamo il ritratto sotto velatura
che va sparendo dalla tela
l’esilio dei colori a trama rada
una passata d’acqua
_l’amoramaro che sbiadisce gli occhi _
dipingemmo di sogni autoestinguenti
una città di idranti
inutili se già ci piove il cielo
in terra d’ombra
e il fuoco estinto delle cose andate
ha il blu dei mari dopo la tempesta
disse il pittore:
ti faccio una figura in filigrana
_una murrina tinta di cobalto_
e che ne fai del peso?
che ne fai della forma incanutita?
Sappiamo quanto costa farsi sera
quanto si scolorisce e quanto dura
un cerchio tratteggiato intorno al vuoto
grazie come allora, Professore, dell’immenso dono di aver ospitato e letto la mia poesia
ti scrivo mentre sono ancora viva
_dopo non so se mi sarà possibile_
non ti faccio le solite domande
ormai lo so che non rispondi mai
stai sulle tue
hai tutti gli avvocati difensori
intonacati d’oro
garanti delle guerre e dei profitti
adescatori di bambini
dicono che ci sei (ci fai?)
perché se tu ci fossi
salveresti i tuoi figli dai tuoi figli
tuoneresti a chi uccide in nome tuo
che uccide te
e se s’ingabbia il viso di una donna
è il volto tuo che viene messo in gabbia.
ho lame che mi girano il cervello
sono adirata nel sentire che
siamo la colpa e il male
_ma chi ha inventati i terremoti
i virus, le tante malattie, le menti abiette
la vita incerta ma la morte certa?
fummo davvero stupidi
mangiammo quella mela per sapere
e conoscemmo solo il suo anagramma
Si dibatte ma non lo dà a vedere
ha perso il cielo e le costellazioni
sta con le squame di ciniglia
in extralarge
tuta comprata online
sta tentando di dare un po’ di lucido
alla sua gravità
solenne pesce guappo
o guascone per dire:
faccio da me
faccio quel che si può
boccheggio piano
in una bocciastanza
aveva solo gli occhi
il resto era più nero della grotta
in cui pesava carbonella e trucioli
ne aveva un po’ paura la bambina
aggrappata alla gonna di sua nonna
_sarebbero venute dal passato ombre più dense_
e non sapeva dirsi in quale luogo
fossero state aperte quelle dighe
ché a perdersi tra pieghe di grembiuli
e fiocchi sui colletti
andava a scuola già da appena nata
come tutti, del resto.
Poi venne il gas
il carbonaio imbiancò le sue pareti
si ripulì le mani
e smerciò burro caramelle e latte
Lo sapeva che per essere viva
confondeva le ombre alla finestra
_amava l’accensione controvento_
faceva finta che si fosse insieme
ma era sola
e non come si è soli tra la folla
era la folla stessa
attraversata da una voce
sette strati d’intonaco sul muro
_s’intravedeva il cielo tra le crepe_
a contrastare il tempo
il tempo che non c’era
siamo i bambini usciti per giocare
e non tornati più da quel cortile
bambole e costruzioni
il frammento di muro usato come gesso
si disegnava la campana
e i numeri
erano come gli occhi della vita
tenuta stretta per non precipitare
a chi ci consegnava quel dolore
che ci faceva tristi in scarpe piccole?
Diventavamo isole
per non essere il mare che le affonda
e siamo giunti dove ogni bambino
si specchia e non si riconosce
ci si distoglie dal riflesso
scrivendo il proprio nome nella sabbia
disse
lasciandosi da sola sulla porta
esco e ritorno subito
però
abbandonò le cose trattenute
le misure superflue
i versi obesi
e se ne andò giuliva
oca presunta in volo, ma
toccare il suolo col didietro
è conseguenza logica
quando non è possibile toccare
il cielo con un dito
all’angolo
di via San Biagio dei Librai
con San Gregorio Armeno
c’è ancora una tabaccheria
quella dei suoi fantasmi
e dei presepi
dove sua nonna rivendeva sale
quaderni e caramelle
e suo padre fumava le Camèl
Mio padre si sposò
perché tra le macerie
nel dopoguerra dei sopravvissuti
ebbe voglia di vivere la vita
come nei film di allora
poi se ne andò
perché nessuno gl’insegnò l’amore
e ci lasciò
mia madre e noi tre figlie piccole
e bastò
malgrado fosse vivo
a farci orfane
si fece un posto vuoto nel mio cuore
così che non si aggiunse un altro vuoto
quando venni a sapere ch’era morto
e penso che
lui forse è in qualche posto imperscrutabile
più giovane di me
da “Coordinate semplici”
Non voglio vedere altro
che le bucce di arance e mandarini
nel piatto a fine pranzo
il resto, prima e dopo, è un filo che non cuce
i lembi del mio mare
se volete sedere alla mia favola
sappiate che vi amo
a prescindere
mica perché l’amore è universale
no
l’amore mio è una briciola di pane
non sazierà nessuno
né
sarà fiato a chi respira a stento
finisco di raccogliere le estreme
inutilità
le idee farraginose che non valgono
nemmeno un foglio bianco
evado
prima di tutto da me stessa
e vado
_forse portandovi con me_
Il re dei vagabondi
s’aggira sul confine della notte
in cerca delle lune sui cuscini
aspetta che la donna appisolata
stanca di mille vite
dimentichi l’azzurro latitante
e accolga il nero
mentre nel gelo ardente i testimoni
carichi di pendenze tragicomiche
fanno silenzio in camera
il prestanome della vita
il principe di tutti magistrati
bacia la donna antica
e l’abbandona
per sempre addormentata
Fuori dicono il mondo
in mille lingue
vorrei capirle tutte
ma sono analfabeta
traduco la ragione in segni futili
così mi defenestro
in piccoli suicidi quotidiani
e mi vengo a mancare
pezzo a pezzo
Dunque _qualcuno parlava dalla crepa _
è un muro molle ma pur sempre muro
il sacco materiale che ti avvolge
e l’ombra che s’adatta alle pareti
quasi una moltitudine di storni
dunque _la voce è appena un mormorio_
il corpo è d’incostanza sostanziale
sta in terra ma nel cielo vola a V
tra questo e quello e quanto ancora sia
pulsare sibillino tra le costole
dunque _un frullare d’ali dalla crepa _
è una funzione tattica
una sorta di beffa in algoritmo:
si sciama tutti simultaneamente
intanto che nell’aria
nugoli d’universo vanno e vengono
il mago ha due bacchette per il riso
mago cinese
cucina il pescepalla
_fu comprato al mercato delle spine_
in fondo al pozzo dei nondesideri
il mago sa che per morire
si deve essere vivi (mago lapalissiano)
e dopo pranzo
arrotola se stesso e la tovaglia
_i pesci stanno zitti_
se avessero da dire in lingua oceanica
farebbero le bolle nella pentola
ma chi saprebbe leggerle? Il cuoco no
che pure essendo magico
non sa tradurre il senso delle squame
_l’ittica ha le sue regole d’etimo e di logica_
una magia nell’acqua scritta a pinna
inchiostratori calamari e seppie
ossi da farne versi
per qualche pescatore di poesie
Il Tempo non ha numeri
soltanto punti seminati a vanvera
su fogli siderali
effimere di nove in cieli oscuri
e noi, che attraversiamo le stagioni
i campi coltivati a pane e sogni
siamo senza una vera consistenza
elaboriamo date e calendari
scriviamo d’esistenza e altre quisquilie
sperando che gli dei
non siano tutti analfabeti e apatici
sarà che ho smesso d’inventare
di scrivere sui muri cose lievi
_gli amici e gli altri amori hanno da fare_
io stessa non saprei che cosa dire
e resto sola in questa
sala di nonattesa
in terapia discognitiva
e se
quasi di contrabbando appare il sole
chiudo finestre e porte
e faccio buio
ne scrissi al tempo che segnavo date
e ancora scriverei:
“…È vero, è sera
crepuscolo direi (se non fosse parola
assai usurata)
accade la giornata
e non si può chiamarla in altro modo
perciò se a notte mi ritrovo è notte
word suggerisce: tarda serata, buio
tenebre oscurità, perfino cecità
ma cosa importa
mi sveglio e scrivo la chincaglieria
delle mie insonnie.…”
è tutto
e passa
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video Luciana Riommi
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cristina bove 